ESCRITORES EN RED

Wislawa Szymborska

2012-02-03T15:01:00.001+01:00

Escribiendo el curriculum

¿Qué hay que hacer?
Presentar una instancia
y adjuntar el curriculum.

Sea cual fuere el tiempo de una vida
el curriculum debe ser breve.

Se ruega ser conciso y seleccionar los datos,
convertir paisajes en direcciones
y recuerdos confusos en fechas concretas.

De todos los amores basta con el conyugal,
los hijos: sólo los nacidos.

Importa quién te conoce, no a quiénes conozcas.
Viajes, sólo al extranjero.
Militancia en qué, pero no por qué.
Condecoraciones sin mencionar a qué méritos.

Escribe como si jamás hubieras dialogado contigo mismo
y hubieras impuesto entre tú y tú la debida distancia.

Deja en blanco perros, gatos y pájaros,
bagatelas cargadas de recuerdos, amigos y sueños.

Importa el precio, no el valor.
Interesa el título, no el contenido.
El número del calzado, no hacia dónde va
quien se supone que eres.
Adjuntar una fotografía con la oreja visible:
lo que cuenta es su forma, no lo que oye.
¿Qué oye?
El fragor de las trituradoras de papel.

Wislawa Szymborska. Ha muerto el 1 de febrero de 2012.

La varita

2012-01-20T11:30:00.004+01:00

Ruedan por la roca de mi cara gotas silábicas.
Rastrean contornos, continentes y contenidos.
Insisto en ver peras, donde sólo habitan olmos.
Esta terquedad mía de no mirar a la pared.

Volvemos a la España del castigo:
recuerdo el jugo de la pera
cuando solo reparten palos.

Caer o no caer

2012-01-10T16:04:00.004+01:00

Aunque no se me entienda, así me lo digo.
Poema a Rajoy.

Desde el borde, la caída

and before the fall

the bridge.

La caída desde el borde,

and before

the balance.

After the fall...

a tough winter time.

Cuesta de enero

2012-01-02T12:19:00.004+01:00

Suben las calles los abuelos del pueblo cuando cae la nieve arriba en las montañas. Tiran las barrenderas de los corazones dormidos en el frío de la mañana. Escalan los recién nacidos hasta llegar al manantial caliente, materno. Despunta el cielo, enero de nubes y chubascos.

Aupales de manos de abuela, aupales barrenderos. Escobas que limpian la cocina, las calles en invierno. Manos que cuidan del fuego, manos fuertes que retiran el frío, los desechos. Solteros que buscan el sol y la soltura. Sueltas las mujeres solas que buscan el sol y la ola de soOola. Despunta enero de nubarrones pasajeros.

Despiertan los pulsos, el latir oscuro se esconde por debajo de las almohadas. Los pies se posan sobre la tierra fértil, fría. Avanzan mujeres, bebés, hombres y perros.

Ítaca se acerca. Cantan los pájaros sobre la chistera negra. Avanzan las personas convencidas en la luz del sol de enero.

Al son de 2012, ¿bailas?

2011-12-28T11:36:00.002+01:00

Imagen www.minakotasaki.com

Para el año que comienza un vagón lleno de deseos cumplidos, aquí deposito mi sueño sin olvidarme del ritmo. No hay mejor lugar para sembrar que nuestros queridos blogs. Confío en que estas tierras fecundas crezcan tanto como sus lectores y que los proyectos comunes e individuales nos desborden en este 2012.

Muchas gracias a todas y todos, por estar ahí desde mil lugares. No nos asustemos ante la palabra crisis. Desatemos a la creatividad, ella nos guiará ante el Tsunami.

A estas alturas…

2011-12-16T12:23:00.005+01:00

Decido diciembre para invocar al nuevo año.

Diez deseos, uno por mes …

y dos hojas del calendario, para improvisar.

Decido diciembre para hacer las paces

con quien me trató regular en el año que termina.

Decido

plantar semillas, abrir abrazos,

escribir los cuentos que consuelan al frío.

Diciembre me

regala complicidad en la mesa, me

ilumina mis vientos y mis pasos trabados, me

arropa con pijamas y bufandas de lana.

Sembrar diciembres,

acoger calor para el año nuevo.

Celebración del 3er aniversario del proyecto: placeres

2011-11-29T12:59:00.006+01:00

Tercer aniversario del proyecto placeres, 5 líneas 1 historia

El proyecto placeres celebra por primera y única vez su tercer aniversario: 2009-2011. Poesías, relatos, dibujos, pinturas y fotografías han animado nuestras páginas virtuales durante este tiempo. Un magnífico grupo de artistas aportan su imaginación, sentimientos, emociones y obra para dar forma y sentido a este hermoso proyecto. Placeres nos aporta cada día pinceladas procedentes de un mundo mejor, que surgen ante necesidad de crear, imaginar e inventar; necesidad de reír alto y fuerte, de desmenuzar los pliegues del amor y la amistad.

El placer es lo único importante y debemos dibujarlo, decirlo, declamarlo y expresarlo a los cuatros vientos. Vivir los placeres siempre con la máxima intensidad posible.

Gracias a todos y a todas por vuestro interés, atención y entusiasmo.

En esta exposición puedes ver obras y textos de Ángel Yagüe Criado, Lola Beneytez, María José Vioque Lorenzo, Jesús Ángel Ortega, Lola Azuela, Juan Ballesteros, Rosa Sánchez Orozco, Javier Yagüe Criado, María Jesús Crespo, Nelken Rot, Joaquín Usano, Rosa Rovira, Nines y Rosa Trujillo Nieto.

La exposición será en Toledo el 2 de diciembre de 2012 a las 20.30 en El Último Bar.

Colores que reparan lo irreparable

2011-11-21T22:19:00.017+01:00

Huellas magenta y tierra

Huellas de montañas, cielo.

Traiganme todas las manos:

las negras,

las asiáticas,

las occidentales

las gitanas

las del Sur

todas

abiertas al sol y necesarias

para desactivar las armas,

rehacer el tapiz de paz

en casa

en la tierra.

Manos

para desobedecer al ciego tirano

DES O B D C er

Necesitamos manos que no acepten el A B C

de lo que Dios, el jefe, el marido, el político manda.

Queremos huellas magenta y tierra.

Huellas montañas, dedos cielo.

Manos para querer. Devolver abrazos.

Construir castillos, sin soldados, con todas las arenas.

Sin fronteras.

Repito: necesitamos manos para

DES O B D Cer .

DES O B D Cer a la miseria impuesta.

Necesitamos manos tierra, magenta

para cultivar campos, pintar palabras, bordar cariños.

Necesitamos colores montaña, manos cielo

para educar a quienes son pequeños

para comprobar que el arco iris está salado,

es dulce y es de todas y de todos.

Necesitamos colores en las calles sin farolas,

pintar sonrisas, bordar la magia: ¿vienes?

Manos tierra, colores montaña, cielo magenta.

Imagen Candela Arevalillo (La poesía nos une)

Dedicado a todas las mujeres.

Y también a los hombres que saben y se hacen querer,

sin fisuras en el tiempo.

25 de noviembre día internacional por el buen trato a las mujeres.

Remembrance day

2011-11-13T08:06:00.012+01:00

Si me pides que me acuerde recordaré a Gandhi, a John Lennon.

Si quieres que lleve flores las cortaré por la vida, los nacimientos.

Si quieres que invierta y financie plantaré semillas en mi huerto.

A las niñas y niños del mundo les daré canciones, cuentos.

Porque Alicia en el país de las maravillas abre el arco de la paz

vestir a chavales y chavalas de guerrilla es sembrar patria

y habíamos acordado ser ciudadanos del mundo.

Porque un corazón tierno no debe recaudar inocencia para las armas.

Recordar a los muertos para volver a matar es olvidar el mensaje.

Recorreré los pasos atrás,

pisaré por el Memorial de Berlín con más fuerza.

El legado de las grandes guerras dice:

para que no olvidemos el daño en ambas partes,

para que las armas y la muerte no ganen siempre.

Recordaré a las madres que parieron entre escombros

tras las últimas bombas del final de una guerra.

Si me pides recordar: Gandhi, Lennon, Mercedes Sosa serán mis héroes.

A Benedetti me remito: quien pacifique a los pacificadores, buen pacificador será.

Breve historia para no dormir

2011-11-10T23:28:00.005+01:00

El desastre de los mercados no entiende nada sobre el desplazamiento forzado de los corazones que querían latir y compartir la vida sin monedas de cambio.

Hasta que un día se les oyó, y se les oyó decir: Baaaaasta. Y los mercados se fueron quedando vacíos y chiquitos. En cambio, los corazones empezaron a reagruparse en las calles, felices por el intercambio de bienes sin tasas a terceros.

Y cuando despertó el mercado, los corazones ya no estaba allí.

Dedicado a los nuevos movientos sociales: la marea verde, el 15m y tantos otros que están sembrando una puerta abierta para volar con una ráfaga de viento.

La huida de Morfeo

2011-11-09T00:54:00.001+01:00

Pelujo está insomne. Oscilan sus dos últimas hojas, sus moneditas de oro, en la noche pierden su dorado natural y se transforman en sellos opacos sin haz, ni envés, sin cara, sin precio. Las ramas finiiiiísimas, en lo alto, mantienen su compostura. Pelujo tiene una estrella, un lucero que cuida su vigilia. Desde la ventana se observa que viento está dormido, las nubes algodonean la escena aportando un gris blanquecino de fondo.

Las ramas de Pelujo se enredan en la parte media de lo que fue su copa, una intrincada maraña de circuitos de sabia dormida, de caña dura; se entrecruzan una y otra vez hasta dotar a la imagen de una mayor profundidad de campo. Se adivina la presencia de un árbol vecino igual de enmarañado. Aunque en la tierra vive de costado en otra parcela, mira a otra calle, sin embargo en la medida que vamos subiendo del tronco a las ramas une sus dedos con Pelujo y entre los dos esconden a un edificio lejano en la noche.

Pelujo quiere dormir y no me habla: ronronea cuentos, saltea las ovejas repletas de lana caliente en duermevela. Tal vez siente frío y por eso no puede descansar a rama suelta. Decido correr la cortina para arropar sus manitas de madera, calentar su mirada inacabada y que sus párpados cedan al sueño. Tranquilo Pelujo, que pronto vendrá la madrugada y las horas traerán al sol para calentar tu estancia.

Conversaciones con la ventana

2011-11-07T12:49:00.001+01:00

El árbol ha amanecido despelujado. Apenas quedan las hojas resistentes, las imprescindibles, las que marcan la diferencia entre lo caduco y lo perenne.

Yo quiero a mi nuevo árbol, especialmente porque sus ramas empiezan a parecerse a las raíces de un puerro: sin embargo, siguen desafiando al cielo.

Arrecia el viento y acaricio con mi mano tibia su silueta deshilachada. Quien dijo frágil, se equivoca. Mi árbol conquista días, horas. Todavía no sé su nombre, es cuestión de aprender a escucharle.

Hoy despierta despelujado, soberbio de cara al zumbido del invierno. Te llamarás: Pelujo.

Esta tarde contiene arde

2011-11-03T06:58:00.002+01:00

Me da tanto miedo el fuego. Me quemé con agua hirviendo, pero veo fuego y la huida no se detiene. No se detiene. Me da tanto miedo. Clarice Lispector se durmió con un cigarrillo y su fuego abrazó su cuerpo, no salgo de esa imagen. Recuerdo haber visto el daño fuego de cerca. Recurro a la anestesia mental necesaria para recordar la cara y el pecho quemado de Lola, la pintora, que con un disolvente se abrasó en su taller, sin querer. Tuvo que extender con sus manos de artista tanta crema sobre su nueva epidermis: cada hora su piel desierta, cubierta de escamas, reclamaba agua. Me da tanto miedo el fuego. Unos niños saltaron por una ventana, su madre los tiró para huir de la lumbre desbocada. Esta letanía de fuegos no acaba. Nos da tanto pánico el fuego.

Una enfermera deja salir unas gotitas de la jeringuilla, da unos golpecitos al tubo y nos manda soplar a mi hermano y a mí. Si soplas no te dolerá. Soplo las velas de mis tres años y no se apagan, un impulso de rebelión y desdicha me llevan a un nuevo intento, mi primer fracaso. De la frustración arranco un nuevo soplido con puñetazo en el mesa, una vela se apaga. Reconocida la técnica, tenaz, prosigo: soplo, puñetazo, la vela de los dos años desaparece, soplo de nuevo tras mi puñetazo de mano pequeña, y todas las velas se apagan. Todo un éxito, acabo de inventar mi primer ritmo. Celebro triunfante, con sonrisa y con empeño, mis tres años en el mundo. Mi familia en círculo se ríe, les gusto. Soy bruta, existo, ahora tengo tres años, alguien enciende la luz del pequeño cuarto de estar. Me da tanto el miedo el fuego, aunque sople.

Me acerco a los cuarenta y eres fuego y yo agua hirviendo, soplo y me sigue doliendo. Soplo y doy un puñetazo y no hay vela que se apague, me quemo. Cierro la ventana y huyo por el portal. Me da tanto miedo el fuego.

Arriba en el árbol

2011-10-29T15:43:00.004+02:00

Vivía en la corteza de un árbol y todo iba bien hasta que llegó el otoño-invierno. Cada mañana sacaba primero una pierna y luego la otra, las dejaba colgar desde el agujero hacia el exterior, como había hecho en verano, y lo que meses atrás era un juego se convertía, con el paso de los días, en un auténtico calvario. Las botas de agua no permitían sacar tan airosamente las piernas como las sandalias o los pies descalzos, además los calcetines de lana se quedaban tiesos, acartonados, no llegaban a cubrir las rodillas; rozando las corvas una y otra vez.

Sin embargo, la chica era testarruda, y se negaba a invernar como un vegetal. Podría vivir en la corteza de un árbol, sí, pero se negaba a dormitar todo el invierno hasta que volviera el buen tiempo.

Así que no le quedó más remedio que empezar a hacer ejercicios de respiración como calentamiento antes de sacar sus lindas y congeladas piernas del hueco redondo y áspero del árbol, que la guarecía durante las noches glaciares. Sus amigos le decían que no se quejara tanto porque los glaciares todavía no habían llegado, pero que sin duda, llegarían. Como veían que las prácticas matutinas de Piernas Locas eran cada vez más arriesgadas le regalaron para su cumpleaños unos enganches para ponerse en las botas para que cuando llegaran las nieves no se resbalara por la caída al vacío desde la oquedad de la corteza hasta el suelo blanco crujiente. La nieve con las primeras pisadas cruje, luego se ensucia y tan sólo resbala.

Pasaron las mañanas, y cuál fue su sorpresa, que a eso de las 8.30, se oían más respiraciones entrecortadas desde los árboles cercanos. No puede ser, soy la única loca que se atreve a vivir dentro de la corteza de un árbol. Te equivocas, le dijo una mañana el árbol de al lado. Puedes repetir eso contestó Piernas locas. Te equivocas, desde que los bancos se adueñaron de las casas, cada vez somos más los que vivimos en cortezas de árbol. Lo que pasa es que antes nos daba verguenza confesarlo, y en verano nadie se dió cuenta, pero ahora con este frío cuesta más mantener el secreto. ¿no te has enterado que empezamos a ser auténticos bosques urbanos?

No tenía ni idea -repuso Piernas locas- pensaba que era la única, ya que para serte sincera no se vive muy bien del todo dentro de las cortezas de árbol, y ahora con la ropa de invierno tengo menos espacio para estirar mis piernas.

Sí, además no se puede invitar a nadie, no hay espacio. Aún así yo estoy agradecido a mi árbol que me guarece por la noche de la escarcha. Me han dicho que en el Parque del Retiro son muchos los que habitan árbol, y quedan a las 6.30 para hacer sus ejercicios de respiración. Luego tienen que esperar a que el encargado de las puertas abra para que puedan salir del recinto. Algunos mientras tanto buscan las migas y las bellotas que no quieren las ardillas. Recogen las palomitas de los niños y niñas que viven en casas, y se las guardan para la hora de la comida.

Sabes que te digo amigo del árbol vecino, que yo me había imaginado un urbangarten mucho más frondoso y abundante. Fluuuuuuuuup, vaya ya he conseguido sacar mis piernas del agujero. Qué tengas un buen día, a ver qué me cuentan hoy las del call center. No me pagan nada, pero como dice mi compañera, al menos estamos claentitas por el día y el café es gratis.

Compartir a Gionconda Belli

2011-10-26T12:12:00.005+02:00

Mis queridos y queridas lectores de mis blogs. Tengo el honor de compartir la conferencia de Gionconda Belli en la Fundación de mujeres de El Entredós que se celebró el pasado 8 de septiembre.

Aquí os muestro un fragmentito donde Gioconda nos invita a formar agrupaciones del PIE (Partido de la Izquierda Erótica).

Salvando a cyclamen

2011-10-21T00:05:00.002+02:00

Y no es agua lo que me falta, sino luz.

Podamos la nostalgia,

retiramos las lágrimas que sobran

y entre las nubes,

cazamos al sol.

En unos días vengo a visitarla.

Cada vez que se cierran las ventanas del corazón

la tristeza amarillea los brotes tiernos del cyclamen

y no es agua lo que falta, sino luz.

Dosis masivas de sol de las montañas

agua del río que corre

viento que arrastra al pasado al pasado

velas para honrar a quienes se fueron

raudales de mar salado.

El polvo del camino rojo se desvanece,

acaba.

Bordo con oro al corazón herido
uno, ato, enlazo
pedazos

de luz de cycl_amen.

Por Antequera

2011-10-18T13:38:00.002+02:00

Y aunque me vaya a la quinta esencia del mañana

esta España mal madura, mal podrida

me sigue dejando estela.

Este chapapote de política mezquina y obtusa,

este tsunami de economía clasista

nos persigue hasta el fondo mismo de la tierra.

He salido por un agujero verde y me tiran,

pero te juro que, esta vez, la calle

resuelve,

harta de pantomimas de alcantarilla.

Este viento del norte se lo va a llevar todo,

que se limpie el estercolero,

que salga Sol por Antequera.

Ave de paso, paso de aves

2011-10-11T23:56:00.000+02:00

Cruzas por la cortina de agua y viento
por debajo del arco de colores de luz.

Entras con la silver spoon on your mouth and
the plastic one at the same time.

Ves la magia del propio bordado,
para encontrar los zapatos que nos esperaban.

Hoy y ayer hemos cruzado
la cortina de agua y viento.

Un arco iris de palabras azules,
verdes y doradas de naranja
contienen el encuentro.

Free title, indeed

2011-10-09T00:57:00.003+02:00

Cuelgo sobre la cuerda los días que pesan

Sísifo me recoge,

comienzo de nuevo con el pie derecho.

Sísifo me recoge,

comienzo de nuevo con el pie derecho.

Cuelgo sobre la cuerda los días que pesan.

Comienzo de nuevo con el pie derecho.

Cuelgo sobre la cuerda los días que pesan.

Sísifo me recoge.

Welcome to The Highlands

2011-09-29T17:46:00.001+02:00

Desde lo más profundo de la capa freática te lanzo un eco y te digo que vivo en un país tan húmedo que las ovejas, impregnadas por la hierba siempre verde, crujiente, son de lana verde.

Desde el otoño más glaciar que he sentido, te confesaré con un susurro gélido, que aquí las yeguas pastan con jersey a cuatro patas.

Vivir en una postal es lo que tiene.

Cuando dejé de ser inglés

2011-09-24T23:59:00.003+02:00

Fue un gran pintor, una excelente persona, y también un excelente pintor, una bella persona. Se instaló de vuelta en la buhardilla de su ex, y conquistó a la bohemia porque a John le gustaba el flamenco jondo, el queso y el vino.

Su paleta desmenuzó el potencial de las escalas de grises, jugó con los fondos blancos como ningún otro artista visual había hecho antes. Buscó a brigadistas, a colonos sin tierra y retrató los paisajes castellanos con la finura inglesa de acuarelas limpias y manchas minimalistas. Sus árboles flotaban en la nada y aunque pintó desnuda a la piconera y a guitarristas con duende, sus obras transmitían la calma zen.

Fue muy querido en el pueblo que le acogió después de abandonar su raíz británica, ésta también quedó suspendida en el aire. Lo que no le gustó de su homenaje es que el Alcalde pidiera vino y queso cuando él nunca nada ofreció.

Siete Fronteras para el 15M

2011-09-20T09:50:00.004+02:00

Hace semanas le prometí a Sol publicar esta reflexión de Guillermo Kaejane disponible en el link adjunto abajo. Copio también su contenido por aquello de la poca disponibilidad de tiempo.

http://madrilonia.org/?p=4878

Vengan chicos vengan chicas a bailar. Todo el mundo viene ahora sin pensar. Esto es muy fácil lo que hacemos aquí. Esta es la yenca que se baila así. Izquierda izquierda derecha derecha. Adelante, detrás, un, dos, tres.

La Yenca

La frontera puede ser algo que te defina, o algo con lo que te relacionas y que te permite seguir tu propio camino. La frontera puede ser una losa o una oportunidad. Es un problema que solo es malo si no se afronta. Es una pregunta que sirve, como las incógnitas en la ecuaciones, para resolver algo.

Elena Garmedia

1. La Pasión

Las pasiones están en el centro del movimiento. La alegría, la emoción, el contagio, la risa. La furia, la rabia. La potencia apasionada del movimiento ha atravesado la sociedad como si alguien hubiera dinamitado las salas de terapias y acabado con la soledad y los malestares. Sin embargo, una determinada forma de articular las pasiones colectivas hace que todo sea afirmación. El movimiento 15M en los últimos meses ha tenido una notable incapacidad para parar. Para detenerse. Para pensar. Una vorágine apasionada de momentos, sumado a una serie de ataques por parte de los poderes, nos han llevado al desenfreno.

Desde esa realidad, con movilizaciones de decenas de miles de personas en pleno verano, a veces uno tiene la sensación de que no existe afuera del movimiento. Que no existe “la sociedad” y “el movimiento”, sino que son dos cosas iguales. Así, tendemos a pensar que nuestras posiciones ya son comprensibles y están socializadas sólo por el hecho de ser nuestras.

De la misma forma, es sencillo que discursos “apasionados” durante una asamblea nos atraviesen el córtex cerebral y nos ponga los pelos de punta imaginando grandes batallas, superioridad moral y fabulosos enemigos, pero esa forma de producir pensamiento dista poco de la propaganda.

2. La Memoria

La memoria es conocimiento situado. Sirve para orientar el camino, siempre y cuando uno nunca olvide que las circunstancias son siempre distintas. La memoria no puede ser un recurso cliché que se valida por el mero hecho de venir cronológicamente antes. La memoria sólo sirve como traducción. Como puesta al día. No sirve de nada sin innovación.

Superar la frontera de la memoria implica enfrentarnos a algo que da mucho miedo, que es el vacío previo a la experimentación. Asumir el “no saber” por dónde tirar y no llenarlo con la primera propuesta que surja, sólo porque nos suena, porque es lo que se supone que debemos hacer. Lo cierto es que el movimiento 15M aporta grandes novedades, pero dejarnos llevar por recetas no fomenta el pensamiento colectivo.

3. La visibilidad saturada

El movimiento ha conquistado muchas de las esferas de la realidad, las redes, los medios de comunicación, los barrios, las calles. Es bastante sintomático ver titulares de periódico que hablan de “Organizaciones de izquierdas, sindicatos y el 15M”. Esa relación de jerarquía implica ya una victoria, ese estar al lado de, en pie de igualdad y siendo otra cosa, es territorio conquistado. Pero la visibilidad puede ser también una trampa.

La proliferación de acciones, manifestaciones, paseos, concentraciones y actos de repulsa genera un cansancio tremendo, la sensación de que no estás a la altura de las circunstancias y de ahí a la desafección hay un paso. Esa multiplicidad de convocatorias parecen ser el resultado de la obsesión por llenar un vació y un miedo a “no estar presentes”, algo que deberíamos quitarnos de la cabeza.

La invisibilidad, los tiempos de silencio, son fundamentales para tejer cualquier proceso social. Hay que construir los momentos. El tiempo del evento no puede ser la norma, tiene que ser la excepción.

Y en el momento en que el evento no es la forma de llenar el tiempo, la pregunta que se hace patente es… ¿cómo organizar el tiempo del proceso? ¿cómo organizar el silencio?

4. El Combate

Sin conflicto no hay transformación, esto lo sabe cualquiera que haya leído un libro o visto una película en su vida. Sin conflicto no hay acción, sin acción no hay transformación. De acuerdo. Pero, ¿qué combate? ¿qué sentido tiene el combate para nosotros? ¿Se trata tan sólo de bloquear y condicionar la política de los políticos?

Esa forma de combate es fundamental, pero no es la única. La crisis económica, la dictadura de los mercados financieros o los recortes sociales tienen una traducción concreta en la vida de cada uno de nosotros. Desahucios, controles racistas, encarecimiento de la vida, paro y precariedad laboral, control de las red son problemas inmediatos. Pero el movimiento tiene que ser capaz de combatir contra los de arriba sin perder de vista la producción de otras formas de vida por abajo.

5. La identidad

El 15M está sometido a exámenes constantes. Muy pocos de esos exámenes son propios. Los profesores son otros y tienen claro que “el movimiento debe ser como yo era antes de que existiera el movimiento”.

El discurso de lo anterior se presenta como autoridad no a partir de argumentos concretos sobre problemas concretos, sino simplemente por estar antes. Esos exámenes dicen, por ejemplo, que el movimiento no es suficientemente de izquierdas, o no está lo suficientemente definido, o no responde a las preguntas que le hago con las respuestas que me gustaría.

Esas cuestiones no responden a problemas reales, sino a abstracciones ideológicas. A identidades que existían previamente . Fronteras rígidas que vuelven a dibujar lo que es posible y por tanto, a reducir el espacio de experimentación. Identidades cerradas que dicen lo que “se puede o no se puede hacer”, que introducen debates poco o nada concretos y nos conducen a insoportables peleas de egos.

6. La multiplicidad

La existencia del movimiento ha puesto en marcha un montón de dinámicas que escapan a cualquier control. La principal es que una gran cantidad de actores sociales se han activado. Esa es tan solo la parte más visibilizada de un proceso con niveles de complejidad mucho mayores. La cantidad de grupos de consumo, colectivos, revistas, proyectos culturales, agrupaciones profesionales, cooperativas, redes de trueque, asociaciones, webs, espacios sociales que están proliferando son enormes. Esa multiplicidad es algo que el movimiento debe tener en cuenta a la hora de organizar sus formas de acción.

Hasta el momento, los espacios físicos, las plazas, habían funcionado como “los lugares de legitimidad” del movimiento. Pero esto está cambiando, ya que la multiplicidad de actores hace que la legitimidad se elabore también a través del contacto entre numerosas redes. Por ejemplo, cuando una propuesta de una comisión o una acción se aprueba con consenso en el espacio correspondiente, eso no quiere decir que tenga un respaldo real. Dichos consensos y acciones deben entenderse más como barómetros para saber cómo las diferentes comisiones, asambleas o grupos se relacionan con un movimiento tan amplio como el 15M. Si pretenden aportar cuestiones para discutir, acciones acordes a un sentir generalizado, nuevas ideas para ser debatidas, etc. O tal vez adquieren posiciones de dirección, ya sea de manera consciente o sin pretenderlo. Una forma de superar esta frontera podría ser que cada nodo trate de respirar con los demás y con el movimiento en general, más que dirigir a.

7. La protección

Esta frontera es más bien autocrítica, pero no quería dejarla de lado. Para muchas personas con las que hablo, el movimiento 15M es el espacio socio-político más importante en el que han participado jamás. Vivimos una suerte de enamoramiento que puede volverse, a veces, posesivo y conservador, por miedo a que algo pueda perturbar la intensidad del momento. Eso lleva a dos dinámicas que son igual de peligrosas porque nos incapacitan para visibilizar potencias.

Una es ver exclusivamente los límites del movimiento y construir un panorama desolador del mismo que en vez de ayudar a afrontar los límites resulta desanimador y paralizante. La otra es la que, por miedo a que la visibilización de cualquier problema resulte desmotivadora, opta por mantener una gran sonrisa haciendo como si no pasara nada.

Ninguna de las dos es justa. Tenemos entre las manos el único movimiento capaz de mirar al presente de tú a tú y presentar batalla. Merece que lo cuidemos, sin dejar de sacarle fallos. Pero sobre todo, merece librarse de cualquier deber ser y caminar con autonomía e independencia.

Construir, en fin, su propia historia.

Guillermo Kaejane

Distancia sin espejos

2011-09-16T01:38:00.000+02:00

¿Será esta nuestra casa?

Nos ha crecido una higuera sin apenas darnos cuenta.

También grietas y canas.

Ser caracol, salir sin equipaje para mirar el propio rastro.

Las hojas del cerezo presienten la devastación del otoño.

Olas verticales para un corazón azul

2011-09-05T00:07:00.008+02:00

Me regalaste un cuadro
y me devolviste el verano
Gracias mi ángel.

Imagen Angel Yagüe

Caen las olas como palabras por nuestras espaldas.

Caen las sombras tras el sol de arena y agua.

Caminan por las crestas del mar las mujeres.

Un paréntesis pelirrojo

avanza.

Una tarde sedienta de barcos, tranquilas al borde.

Se invierte el latido, ya somos sólo agua.

Actuaciones en el Titiriguada 2011

2011-09-02T00:21:00.003+02:00

Próximas actuaciones

Nelken Rot e Itziar Pipaón han sido invitadas el sábado 17 de septiembre a participar en la velada creativa que tendrá lugar en los Jardines del Palacio del Infantado en Guadalajara, dentro del Festival Titiriguada 2011.

Una oportunidad para disfrutar de la ciudad alcarreña repleta de interesantes espectáculos durante el fin de semana del 16 al 18 de septiembre. Se terminarán las jornadas con una imponente paella popular el domingo.

17 septiembre 2011. A partir de las 22.00. Presentación de una nueva versión de El Hilo, con acompañamiento musical a cargo de la pianista Itziar Pipaón.

Imagen Nelken Rot

17 septiembre 2011. A partir de las 23.00. Performance: Maybe this time wont´be the time, por Nelken Rot e Itziar Pipaón al piano. Jam session Creativa. Titiriguada 2011.

Imagen Nelken Rot

Estáis todes invitades. Actividades gratuitas.

Hallazgo

2011-08-28T18:32:00.001+02:00

Para cuidar el cuerpo están las manos,

que narran geografías de agua y olvido,

no hay marcas, tan sólo tacto.

Nana M

2011-08-27T00:28:00.003+02:00

Escayolas del ser

2011-08-24T19:18:00.002+02:00

A veces, se me fractura el corazón y el brazo, entonces los dedos se revolucionan y corren a por un teclado para recoger el pulso. La sangre, ya sin tinta, se despliega en un vaso sin tatuajes pero con versos, recojo un aroma, una luna disecada y escuálida que vence al sueño y a las polillas.

A veces, se me agarrotan los dedos porque sístole y diástole se suceden en una trenza perfecta sin sobresaltos, pese al IBEX, no me altero. No hay pulso, se demora el instinto de regar las plantas o inventar cadenetas de palabras. A veces, los hilos se quiebran, y no escribo.

Silla voladora

2011-08-11T23:27:00.005+02:00

Vuelan las raíces de este destino mío,
nuevos mundos pululan sobre mis hombros
cargo y recargo el peso, lanzo proyectos jardineros.

Conservo las semillas
en los bolsillos de mujer desnuda.
Escarbo la tierra estéril, abro ríos, me reservo.
Vuelan las raíces y se detienen las nubes.

Llegan hombres sucesivos en sillas voladoras
con tambores y cajones flamencos anuncian maravillas
me dejo llevar en el ritmo de su viaje.

Aterrizo de vuelta y mis pies reconocen las piedras.
Procedo a armar mi propia silla,
emprendo vuelo, autodirigido.

Descansan al fin mis raíces.
Frutos de la noche crecen
en mi tierra decidida.

No quieren que crezcan estos frutos

2011-08-02T12:30:00.003+02:00

Respuesta Sol from carterosinfronteras on Vimeo.

Llega el Papa a Madrid y desalojan Sol y la acampada del Paseo del Prado. En Barcelona la operación limpieza de calles fue por un partido de fútbol, seguimos teniendo unas gobernantes que se rigen por el pan y el circo, los dogmas del balón y la eucaristía. Lo que no saben es que cuando el dinosaurio se despertó, ya no se volvió a dormir. Hoy 2 de agosto de 2011, nos vamos de paseo a Sol, a eso de las 20.00, con la fresca.

Somos pacíficos, pero tenemos voz, presencia, ya sabemos que no somos tan pocos, lo cantamos porque la cultura es nuestra arma, pero estamos descontentos porque no hay trabajo, el precio de los alimentos sube, la gasolina sube y las nóminas bajan.

Urbangarten apoya y difunde el movimiento 15M porque el Estado de Bienestar español está en coma profundo, una muerte cantada como la de nuestra admirada voz, Amy Winehouse.

Para leer el artículo de abajo, haz click en cada imagen y lo verás en grande.

Info extraída de:

http://madrid.tomalaplaza.net/2011/08/02/la-policia-desaloja-infosol-y-la-acampada-del-paseo-del-prado/

La policía desaloja InfoSol y la acampada del Paseo del Prado

Spanish Poetry

2011-07-30T00:50:00.006+02:00

La poesía se valora tan poco en España que la sembramos todos los días y tan sólo apreciamos sus frutos cada 2011 años.

Imagen Minako Tasaki
www.minakotasaki.com

Coro de los Esclavos del Nabucco por CoroSol 15M

Taller de Escritura al Aire Libre en Julio en Madrid

2011-07-12T22:21:00.000+02:00

Primer turno: 18 al 22 de julio

Segundo turno: 25 al 29 de julio

Reservas: info@comunicacool.com

Este taller abre las puertas a la imaginación y se instala en la calle desde la escucha activa, la observación participante o no, pero siempre presencial. Frente al plano virtual, las redes sociales y las nuevas tecnologías de comunicación, proponemos volver a la libreta y al café, a la plaza, y a la iglesia, observar desde arriba los tejados para descubrirnos diminutos y sin embargo, creadores.

Durante una semana quedaremos todos los días en un sitio distinto de la ciudad a la misma hora, las 19.30, durante dos horas exploraremos diferentes entornos y texturas del medio urbano. Crearemos textos que se comunicarán entre sí al final de cada jornada.

La interrelación de los participantes así como la intertextualidad en cada propuesta son fundamentales para desarrollar la escritura al aire libre. 5 citas para escribir y compartir nuestros textos.

Realizaremos un blog con los recorridos realizados, un itinerario textual que se mantendrá en la red como huella de lo ocurrido, de lo ya vivido.

Descubriremos que la página en blanco se relaciona muy bien con la descripción del devenir cotidiano de una ciudad, y si nos dejamos fluir, encontraremos grandes hallazgos sobre nuestro propio mundo interior.

Una experiencia creativa para escritoras y escritores noveles y experimentados. Un aprendizaje colectivo, donde la complicidad, el compromiso y el espíritu lúdico son esenciales para el buen funcionamiento del taller.

Se recomienda asistir a todas las sesiones que tendrán lugar en sitios concretos del centro de Madrid: una plaza, una iglesia que esté abierta y lo más vacía posible, un mercado y un mirador.

Primera cita lunes 18 de julio a las 19.30 en la Plaza de la Villa, en la esquina de una de las calles más estrechas de todo Madrid, la calle del Codo.

Para reconocernos iremos con un lunar pintado en la mejilla derecha, además de la clásica libreta y un bolígrafo.

El primer día se entregará un mapa de los días indicando dónde se desarrollarán las 4 sesiones siguientes.

Se ruega reservar plaza de forma previa enviando un mail a: info@comunicacool.com

Precio del taller: 50 euros

Posibilidad de obtener becas. Interesades consultar en el mail de reservas.

El pago se realizará el primer día del taller.

Elogio al huevo frito

2011-07-06T22:34:00.002+02:00

Imagen de Malela Durán

Exquisito huevo frito, yo sé que eres bendito porque estás bien, pero bien rico. Reivindico el pan y el choricico junto a tu noble plato, huevo frito. Yo no sé por qué se empeñan en la tortilla, que sólo la salvo si es de patata, más si se trata de una omellette cualquiera, un revuelto, perdonen que me levante, en mi mesa el trono lo tiene mi bendito huevo frito. Los huevos rotos también los acojo, siempre con patata frita que está rica, rica.

No me escalfen, no me sulfaten los humores que los doy todo por una yema jugosa. Las puntillas no tienen por qué estar doraditas, mi protagonista es la yema, esa es mi verdad. No me queda más que decir lo lucho todo por un huevo frito, siempre, siempre, exquisito y bonito. Cuánto te quiero huevo frito.

Pasos

2011-06-24T10:34:00.001+02:00

Me encanta reconocer los pasos agitados de mi madre, sus tacones medios sobre las baldosas frías del ambulatorio. Mi hermano y yo sonreímos, es ella. Respiramos con alivio ya que enseguida nos va a tocar entrar para que nos vea el médico. Llevábamos minutos conteniendo el aire para que no saliera ningún paciente más por la puerta de la sala 4, la nuestra. Clin, clon, clon, clon, clin, clon, clon, clon. No hay duda, ella siempre sabe cómo rescatarnos en el momento justo. Sí, mamá, ya nos va a tocar. Ahora pasa esta señora y luego nosotros. ufffffffff, es una genia!

Oigo como llegan con fuerza los tacones de plataforma sobre los escalones empinados: pum, pum, pum. Pum, pum, pum. No respira toda la subida es un impulso, de repente en el rellano del tercero, escucho un bufido, un resuello, son unos breves instantes de pausa, y enseguida, vuelve la marea salvaje, llega: pum, pum, pum. Pum, pum, pum. Ruido de llaves, abro la puerta. Mi compa de piso que entra directa al baño, ha perdido un avión.

Son irregulares, a veces flaquean las pisadas de puntillas y se doblan los tobillos. Balbuceos flamencos, aprendiz de mujer fatal: clin, clin, clon, clon, clin, clon, zzzrrrrr, clon, clon. Son grandes, los talones no llegan a la almohadilla trasera. Son unos zapatos altos, que se arrastran desde la profundidad oscura de debajo de la cama hasta la manita chiquita de la niña que con cautela aprovecha el silencio de la siesta de la madre que dormita en la terraza. Son así, tropiezos con collares largos, las pulseras suenan unas con otras al subir y bajar del brazo que se observa en el espejo del baño. Horror, una silla de metal se zarandea y se perciben a una chanclas que caminan directas hacia esa misma dirección. La puerta se abre.

Diametralmente matemáticos se suceden con una sincronía pausada y contudente. La suela de cuero desgastado cruje en cada pisada y gira al octavo avance. Un tiempo de espera y de nuevo el compás cuatro por cuatro se repite. Son zapatos con cordones y se adivinan de color marrón bajo esos pantalones planchados verticalmente. Es justamente, al tercer paso después de la vuelta, cuando los estudiantes del fondo de la clase sacan sus chuletas, sabiendo que les quedan cuatro pasos sin arriesgar el tipo. Cuatro pasos de infarto mientras se encuentra la fórmula trigonométrica, el coseno y la tangente de 90 grados, el cqd de la raíz cuadrada de menos 1, el final de aquella mítica ecuación de segundo grado que siempre caía en la clase de al lado. 8 pasos y un giro, que eran ciertamente, siete zancadas y media antes de dar media vuelta. Y mientras, la chuleta se iba haciendo y deshaciendo, vuelta y vuelta.

Pasos en la noche de silencio cuando no esperamos a nadie y la casa está recogida. ¿O tal vez no está del todo recogida? No se oye bajar la puerta del garaje, no se abre la verja de la puerta principal. Sin embargo, parece haberse oído algún golpe o tropiezo cercano a la puerta de la cocina. El perro levanta su oreja izquierda para comprobar si ese descuido va acompañado de otro paso, una sucesión de ruidos que indican que la presencia de un ser está ahí fuera. Un chasquido de las paredes de la casa que sigue cediendo con el calor provoca una subida súbita de la adrenalina humana y canina. Un golpe en la ventana de la buhardilla dispara, ahora ya sí sin freno, ni medida, todos los ladridos. El teléfono comunica, las luces se encienden, la alarma se activa. En definitva, se comprueba que la casa no estaba del todo recogida.

Estuvimos en Poetas en el Aire en Radio Vallekas

2011-06-16T16:02:00.006+02:00

Hace casi un mes que Sebastián Galán nos invitó a Chusa Amezquita, a Carmen Peñalba y a mí para participar en su bonito espacio radiofónico Poetas en el Aire. Como él nos anticipó el reloj de radio Vallekas tiene minutos de 40 segundos, por eso el programa se nos hizo corto e intenso. En resumen, fue una experiencia muy grata y me gustaría compartirla con vosotres.

Os dejamos el audio, por si os apetece escuchar el programa.

Qué placer volver a la magia radiofónica.

http://www.poetasenelaire.com/2011/05/18/fundacion-entredos/

Verso encontrado

2011-06-15T15:09:00.000+02:00

Huyo tan despacio, que parece que me quedo.

Hoy el mar azul de Sol no está, pero seguimos

2011-06-13T07:15:00.003+02:00

Coro Social Patio maravillas

Músicos indignados

2011-06-12T08:41:00.010+02:00

Un amigo comparte una magia radiofónica, él que escucha con frecuencia Radio Clásica, una emisora con un formato rigurosamente musical, de repente, ayer sábado 11 de junio, se sale de su ruta. ¿Cuántas veces hemos deseado que el conductore del autobús rompa el itinerario y nos lleve lejos?

Y este amigo pensado que eso era imposible, dice:

Pero me equivocaba por completo.

Os dejo el link del podcast de la tertulia que tuvo lugar este sábado con el título de "Músicos indignados".

http://www.rtve.es/podcast/radio-clasica/tertulia/

Me pareció tan bonito ver hasta donde pueden llegar las ramificaciones del movimiento #15M que lo quería compartir con todos.

Espero que os cargara de energía y de determinación, y yo también.
Ideal para una mañana urbana de domingo.

La acampada de Sol se mueve al Congreso

2011-06-09T07:14:00.005+02:00

Un millar de indignados se manifestaron ayer ante/contra el Congreso de los Diputados, al parecer en protesta por la reforma de la negociación colectiva. La manifestación era coherente son la reivindicación del primer día de la protesta, que la soberanía nacional estaba en la acampada de Sol y no en el Congreso de los Diputados. En algún momento de la manifestación, más de seis horas, agitaron en sus manos un manojo de llaves: “estas son las llaves de la casa de mis padres”, decían en una actitud, también coherente, de ofrecer lo que no es suyo.

Más info en: http://madrid.tomalaplaza.net/2011/06/06/movilizaciones-esta-semana-8-en-el-congreso-y-11-en-el-ayuntamiento/

Watch live streaming video from spanishrevolutionsol at livestream.com

Esta tarde contiene arde

2011-06-08T21:08:00.001+02:00

Una enfermera deja salir unas gotitas de la jeringuilla, da unos golpecitos al tubo y nos manda soplar a mi hermano y a mí. Si soplas, no te dolerá. Soplo las velas de mis tres años y no se apagan, un impulso de rebelión y desdicha me llevan a un nuevo intento, mi primer fracaso. De la frustración arranco un nuevo soplido con puñetazo en el mesa, una vela se apaga. Reconocida la técnica, tenaz, prosigo: soplo, puñetazo, la vela de los dos años desaparece y soplo de nuevo. Tras mi puñetazo de mano pequeña obtengo mi primer éxito, acabo de inventar mi primer ritmo. Celebro triunfante, con sonrisa y con empeño, mis tres años en el mundo. Mi familia en círculo se ríe, les gusto. Soy bruta, existo, ahora tengo tres años, y alguien enciende la luz. Me da tanto el miedo el fuego, aunque sople.

Me acerco a los cuarenta y eres fuego y yo agua hirviendo, soplo y me sigue doliendo. Soplo y doy un puñetazo, y no hay vela que se apague, me quemo. Cierro la ventana y huyo por el portal. Me da tanto miedo el fuego.

Esquivando refranes

2011-06-03T15:20:00.027+02:00

Me despojo en pepitoria del para qué, me libero de la cocinera de rutinas que fui. Desabrochar el mañana y quedarnos con el hoy. Recluir en un cuarto oscuro al sofá, que contiene bajo sus cojines a la soledad de la trasvesti que vuelve al hogar sin pareja, para darse cuenta de que no hay hogar, tan sólo un sofá vacío, sucio. Estirar de las orejas al no quiero, al no me apetece. Vencer a los fantasmas de día y superar el miedo a decir la verdad, aunque no convenga. Subo la cremallera del está siendo ahora. Entorpecer las cuentas a los bancos.

Dar de almorzar al hoy me dirijo y llego, regar la semilla del hoy me afirmo y empodero para guardarla en los bolsillos, y compartirla después. Peinar las pancartas para que se luzcan afuera con el sol de los domingos y de los lunes de mañana. Frotar los miedos y tirarlos, junto con el aceite usado, a las urnas de la falsa democracia. Planchar los pantalones de hoy todo tiene su utilidad, su razón de estar siendo. Destiendo la nómina de la Aguirre y la echo al cesto de la ropa muy sucia, imposible de blanquear -me digo-. Restriego por los suelos del pasillo el barniz de todo va pá´lante.

Acaricio la superficie colectiva, la silueta de la asamblea de mi barrio, miro al trasluz la sombra del caballo de Sol. Converso, comparto, paseo por la ciudad de tenderetes y literatura en carteles. Volver a la calle. Comparar con el antes para descubrir que no había color, que el neoliberalismo no era el único mundo posible, que existe un para qué, un para estar viviendo, que la piedra aunque sea la misma, no siempre se tropieza con ella, ni rompe siempre al mismo corazón de cristal. En definitiva, descubrir el engaño.

Foto del enlace http://www.unalineasobreelmar.net/wp-content/uploads/2011/05/cuatro_vistas_acampadasol1.jpg que nos aporta una visión particular de la ventana de johari (resumiendo; lo que nadie ve, lo que veo yo pero las otras no, lo que las otras ven y yo ignoro y lo que todas vemos) adaptada a la acampada sol :)

Información extraída de Instinto Precario. Esto crece si lo haces crecer; aportaciones, quejas, revisiones o lo que sea, en www.unalineasobreelmar.net

Españistán, de la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis (por Aleix Saló)

2011-05-30T13:06:00.001+02:00

Resumen del fin de semana: 28-29 mayo

2011-05-30T01:34:00.004+02:00

Después del fin de semana intenso y asambleario, sábado en los barrios y conclusiones en Sol, se ha decidido que la acampada de Sol se mantiene, si bien las cocinas y otras instalaciones se desmantelan.

Desde aquí todo mi apoyo y solidaridad con los indignadxs de París que han sufrido cargas policiales.

Me queda claro que el movimiento está siendo, que permanece, que resiste desde la paz y la palabra. Si en España se inaugura una segunda transición hacia la Democracia, también queda claro que este movimiento de abajo arriba se extiende por el resto de países con el fin de parar los pies a este neoliberalismo atroz, supuestamente imparable. Las fracturas del capitalismo del interés de unos pocos es un dinosaurio que ya no da miedo. Recuperamos el valor de la sociedad. La voz del pueblo a parte de ser valiente conseguirá ser reconocida: el valor es el valor (El hilo).

Nuevas vías de comunicación y nuevas formas de hacer política están llegando a las ciudades de Europa: las redes sociales, el vídeo streaming, los blogs, las listas de correo de apoyo mutuo, artículos del periódico Público y Diagonal que se difunden por el Facebook. Las nuevas tecnologías al servicio de la ciudadanía, los valores de la primera transición democrática española se ponen a andar, estamos viviendo el paso del discurso a los hechos. Del derecho de reunión recogido en la Constitución Española de 1978 a la acampada de Sol 2011.

En 2006 una niña campesina del MST (Movimiento de los Sin Tierra) me preguntó que cuál era mi lucha y no supe muy bien qué decir, ahora lo tengo claro: la democracia participativa, el final del bipartidismo y la derrota moral y real de las élites políticas irresponsables que hasta ahora nos han ido adaptando hacia una opresión paulatina, por fin, decimos: Basta. La palabra tiene lugar y se consensua de los barrios a Sol. No es fácil, pero está siendo. Pasos de gigante.

Free video streaming by Ustream

Live TV : Ustream

Galeano al pie de la palabra

2011-05-28T07:39:00.006+02:00

Lamentablemente, poco después de realizarse esta entrevista en Barcelona las autoridades autonómicas procedieron a estar al pie del cañón en contra de quienes estaban con la palabra en pie. Desafortunadamente, ayer cargaron contra los ciudadanos asentados en Barcelona de forma violenta y en Madrid el gobierno de Aguirre pide a Interior que desaloje Sol.

DESALOJO EN BARCELONA

Fragilidad de las autoridades violentas que reprimen al pueblo que las instituye y financia.
Fortaleza de la paz de la ciudadanía que autogestiona con voz, música y huertos urbanos la soberanía popular.

Pasen y lean:

http://www.publico.es/espana/378707/el-gobierno-de-aguirre-pide-a-interior-que-desaloje-sol

Imagina: Sol llega a las barriadas

2011-05-24T16:02:00.007+02:00

Imagina que
en una mañana
todas las costuras del mundo
se deshicieran.

Imagina que
en este mundo desastre
se perdieran todas las tijeras.

Y que poco a poco
con hilo fino
se fueran cosiendo
todos los corazones rotos.

Imagina que
en una misma mañana
todos fuesemos un hilo de miradas.
Una misma marea,
una misma paz
un mismo juego:

vivir la vida.
Sol.

Extracto del Libro El hilo.

Pronóstico del tiempo para el fin de semana

Las altas temperaturas sociales alcanzadas en Sol se difunden por la Península y en concreto, Sol llegará a las barriadas.

El sábado 28 de mayo se diversificarán las plazas. A continuación y con más detalle se procede a listar los lugares más indicados para tomar el sol en la Comunidad de Madrid:

EL 28 DE MAYO A LAS 12.00
EN CADA PLAZA

Y EL 29 DE MAYO
CONCLUSIONES EN LA PUERTA DEL SOL

Listado asambleas barrios

(si detectais alguna errata o falta de concreción en las direcciones, escribirnos a info@tomalosbarrios.net con el asunto ERRATA ¡gracias!)

Listado de puntos de encuentro en barrios y pueblos de Madrid (última actualización del listado 24/5 13:47)

ALUCHE: PLAZA DE ALUCHE (DELANTE DEL CARREFOUR)
ARGANZUELA: PARQUE DE ARGANZUELA
ALCORCÓN: AYUNTAMIENTO DE ALCORCÓN
ARANJUEZ: PLAZA DE LA CONSTITUCIÓN
ALCALÁ DE HENARES: PLAZA CERVANTES/CAPILLA DEL OIDOR
ALCOBENDAS: PLAZA MAYOR
ALALPARDO-VALDEOLMOS: PLAZA DEL CAUDILLO
ARAVACA: ROSA DE LUXEMBURGO
ARROYOMOLINOS: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO
ALGETE : PLAZA DEL AYUNTAMIENTO E IGLESIA

BARRIO DEL PILAR: TEATRO MADRID
BARRIO DE SALAMANCA: PLAZA FELIPE II
BARRIO DE SACONIA (CIUDAD DE LOS POETAS): Centro Cultural Julio Cortazar
C/ Antonio Machado, 20
BARAJAS: LA CALABAZA
BATÁN: PLAZA ROSARIO
BARRIO SACONIA: PARQUE DEL AHORRA MÁS
BARRIO DE LA CONCEPCIÓN: VIRGEN DEL ROMERO
BOADILLA DEL MONTE: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO
BUSTARVIEJO: PLAZA DEL PUEBLO

CAÑADA REAL: NÚMERO 40, SECCION 5
CARABANCHEL: PLAZA DE OPORTO
CERCEDILLA: PLAZA MARÍA MÍNGUEZ
CIUDAD LINEAL: Frente al Alcalá Norte, Metro Ciudad Lineal
CIEMPOZUELOS: Plaza de la Constitución, frente al Ayto
CHAMBERÍ: PLAZA DEL 2 DE MAYO
CHAMARTÍN: PARQUE DE LA PLAZA DEL PERÚ
CHUECA: PLAZA VÁZQUEZ DE MELLA
CHAPINERÍA: PLAZA DE CASCORRO
COSLADA: PLAZA MAYOR
COLMENAR VIEJO: PLAZA DEL PUEBLO
COLMENAREJO: PLAZA DE LA CONTITUCIÓN

ESTRECHO/TETUÁN: PLAZA DE LAS PALOMAS (CANAL DE ISABEL II)
EL BOALO (PUEBLO, NO URBANIZACIONES): PLAZA DEL PUEBLO
FUENLABRADA: PLAZA DE LA CONSTITUCIÓN
GUINDALERA: PLAZA DE SAN CAYETANO
GETAFE: PLAZA DE ESPAÑA
GALAPAGAR: PLAZA DE LA CONSTITUCIÓN
GUADALIX DE LA SIERRA: PLAZA CONSISTORIAL

HORTALEZA: AUDITORIO DE HORTALEZA
HOYO DE MANZANARES: PLAZA CERVANTES

LA ELIPA: LA PLAZA/PARQUE DEL DRAGÓN
LA CABRERAY MONTEJO DE LA SIERRA: PLAZA NUEVA
LAVAPIÉS: PLAZA DE AGUSTÍN LARA
LUCERO: METRO LUCERO (PLAZA)
LEGANÉS: PLAZA DE ESPAÑA
LATINA: PLAZA DE LA CEBADA
LAS ROZAS: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO

MORATALAZ: PLAZA DEL ENCUENTRO
MONCOLA-ARAVACA: TEMPLO DE DEBOD
MÓSTOLES: PLAZA PRADILLO
MANOTERAS/ VIRGEN DEL CORTIJO/ SANCHINARRO/ PINAR DE CHAMARTÍN: PARQUE DEL ROCÓDROMO
MAJADAHONDA: PLAZA DE LA CONSTITUCIÓN
MANZANARES EL REAL: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO
MEJORADA DEL CAMPO: Plaza de la Cultura
MONTECARMELO: PARQUE DE LA PARADA DE METRO

NAVALCARNERO: PLAZA DEL PUEBLO

PARACUELLOS DEL JARAMA: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO
PASEO EXTREMADURA: PUERTA DEL ÁNGEL
PARLA: PARQUE DE LAS COMUNIDADES/ PLAZA DEL AGUA
PINTO: PARQUE DEL EGIDO
POZUELO: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO
PROSPERIDAD: PLAZA DE LA PROSPE
PUENTE DE VALLECAS: PLAZA PEDRO LABORDE ESQUINA AVENIDA PALOMERAS

QUINTANA: METRO QUINTANA, C/ VIRGEN DEL SAGRARIO

RETIRO: PLAZA POLIDEPORTIVO DAOIZ Y VELARDEZ
RIVAS VACIAMADRID: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO

SAN LORENZO DEL ESCORIAL: PARQUE TERREROS
SAN BLAS: SALIDA DEL METRO SAN BLAS (confirmarlo escribiendonos a info@tomalosbarrios.net!)
SANTA EUGENIA: Plaza de Hacienda (Zarochi)
SAN SEBASTIÁN DE LOS REYES: PLAZA MAYOR (ALCOBENDAS)
SAN FERNANDO DE HENARES: PLAZA FÁBRICA DE PAÑOS

TETUÁN/ ESTRECHO: PLAZA DE LAS PALOMAS (CANAL DE ISABEL II)
TRES CANTOS: PLAZA SECTOR LITERATOS (FARMACIA)
TORREJÓN DE ARDOZ: PLAZA DE ESPAÑA

USERA: JUNTA MUNICIPAL (RAFAELA IBARRA)

VALDEMORO: PARQUE BOLITAS DEL AIRÓN
VICÁLVARO: PZA. D. ANTONIO DE ANDRES (PLAZA JUNTA)
VILLANUEVA DE LA CAÑADA: PARQUE DEL CHORRO, “LA BALTASARA”, “EL GEISER”
VALLECAS PUEBLO: PASEO FEDERICO GARCÍA LORCA
VILLAVERDE ALTO: PASEO ALBERTO PALACIO/ LA TORTUGA
VILLAVERDE BAJO: PARQUE CALLE BERROCAL
VILLAVICIOSA DE ODÓN: AYUNTAMIENTO
VELILLA DE SAN ANTONIO: PLAZA DEL AYUNTAMIENTO

Sintiendo Sol, siendo centro

2011-05-19T16:35:00.005+02:00

Imagen: Mara Stacca

Son las tres menos cuarto en el reloj de Sol.
Estoy en el kilómetro cero;
el centro de todos los centros.

Extiendo los brazos en idéntica hora
recibo a Sol, pese a la lluvia,
estando en centro,
siendo mi salvaje centro.
La lluvia fría me siente viva.

El reloj recomienza a andar.
Como si fuera la primera vez,
nos dirijimos a estrenar casa
por un largo tiempo.

Tres menos cuarto, Sol.

The personal is political

Para ver fotos de la República de Sol, copia y pega este link

http://www.facebook.com/media/set/?set=a.2057657607616.2130932.1429904389

Poetas en el aire

2011-05-17T10:37:00.002+02:00

Mañana miércoles 18 de mayo de 22.30 a 23.30 las poetas Chusa Amezquita, Carmen Peñalba y Vera Moreno hablarán de poesía, leerán algunos de sus poemas y se dejarán llevar por la magia de la radio. De la mano de Sebastián Galán, Poetas en el aire en radio Vallekas se acerca a ti.

Para escuchar el programa podéis pinchar en el siguiente link:

http://www.poetasenelaire.com/

Veinticinco de abril
y en la ibérica
un aroma fuerte
a clavel
inspira a las bocas
que gritan
libertad.

Desde un barrio
alto
se reparte la sangre
no sangrada
en forma de flor
y miles de oprimidos
deslizan lágrimas
en las aceras
calladas.

A la península
llega el olor
y los claveles
se multiplican
con ánimo
emigratorio.

La frontera
se ausenta
y las manos vecinas
plagadas de claveles
rojos
quedan mirando
a la nada
esperando el momento
de compartir
la revolución.

Chusa Amezquita

Destinos deshilachados

2011-05-14T12:48:00.002+02:00

Nooooo.
No.
Ni bajo la sombra ni bajo el sol.

La silueta de la cucaracha se deshizo.
Un hilo negro permaneció en el escalón.

Así sonó Madrid en las fiestas de Malasaña

2011-05-02T14:30:00.002+02:00

Esta es la edición 2011. Cantamos porque la lluvia decidió concedernos un bonito concierto, después de los bises y las olas con el público, la lluvia retomó su protagonismo. Así es Madrid, una ciudad callejera y festiva.

¿Qué os parece? para cantar sin micros, sonamos, verdad?

Hoy sábado El orfeón de Malasaña en concierto

2011-04-30T03:12:00.004+02:00

Confirmado hoy sábado a las 20.00 horas el Orfeón de Malasaña vuelve a la plaza de San Ildefonso para tocar temas de Juan de la Encina, el castizo Madrid, y otras piezas sorpresa más jazzeras y bailables.

Esperemos que el buen tiempo venga a nuestro encuentro. La asistencia es gratuita, previamente habrá otro conciertazo muy recomendable de la Escuela Creativa. Este berengenal musical empieza a las 18.00. Como son fiestas en Malasaña, lo mejor es perderse por sus calles, participar en la comida del Traje (yo traje esto, ...), y mil actividades más.

Los ensayos han sido toda una experiencia, así que el concierto podéis imaginar...150 personas cantando para aquellos que se animen a escucharnos.

Os esperamos.

Orfeón de Malasaña
Dirigido por Malela Durán, Carmen Vela y Daniel Llul.
Colaboran El coro patio-maravillas-la dinamo, coropez, coro de padres del Colegio Montserrat y otros cantores y cantoras afines.

Dónde: Plaza de San Ildefonso (metro Tribunal)

Cuándo: Sábado 30 de abril 20.00

Chairs

2011-04-22T18:22:00.004+02:00

Si hay algo que no me gusta

de la casa de la abuela es que

no tiene sillas.

Cementerio de la Almudena

Presentación del libro Cielo Abierto de Montserrat Cano

2011-04-12T02:16:00.002+02:00

Durante el acto se realizará una lectura dramatizada a cargo de Enrique Gracia, Vera Moreno y la propia autora.

Para leer bien la convocatoria haz click sobre la imagen.

Abril de la República

2011-04-02T00:17:00.006+02:00

Piernas de metralla en el porche de mi infancia. Boquetes de la guerra con algodón y las manos de mi madre. Abuelos y tíos lucían el hambre hablando del pan duro de la guerra. Batallas del Jarama, Brunete, la del Tajo a la altura de Aranjuez... Los años me borran las trincheras, los cosidos de la contienda, las despensas vacías y el estraperlo. Las huidas, los escondientes, los italianos que llegaron al pueblo, los primos que se marcharon a la Argentina. Cuando piensas que todo se acaba, que se pasó la página, el mundo se abre, se incendia, se inunda y vuelves a ver piernas con balas. ¿Cuál es el perfil del dolor humano?

Estamos en una guerra que aquí nos sabe a rutina televisiva sin heridas cercanas. Vivimos la paz con misiles que avanzan en buques insignia, se van las bombas de la madre patria. En las ciudades se quedan los metros, las colas por el abono transporte, los corazones solos de un Madrid que vive el desencuentro entre sus habitantes. Y cuando despertaron el dinosaurio estaba allí.

Recital poético: Compartir Poesía Fundación Entredós

2011-03-21T14:25:00.005+01:00

Al cuidado de María García Zambrano.

El miércoles 23 de marzo, a las 20 horas,
Recital de Compartir poesía
Fundación Entredós

Recital Compartir Poesía
Miércoles 23 marzo
20.00 horas
Entrada gratuita.

Fundación Entredós
Marqués Viudo de Pontejos 4, Bajo.
Metro Sol.

La piscina vacía

2011-03-16T14:35:00.005+01:00

LOS TRESCIENTOS ESCALONES
[...]
No ver, no estando ciegos, es hundirse en el tiempo.
[...]

Papá, perdimos tantas cosas
además de la infancia y los trescientos escalones que tú pintaste
nunca he sabido si para decirnos que había que subirlos o bajarlos.
Ahora pienso, desde tu mano que me ayudaba a recorrerlos,
que tal vez me dijiste entonces
que había que subirlos y bajarlos
y para eso los pintaste
y para eso pasaste días enteros
pintando una escalera interminable,
una hermosa escalera rodeada de árboles y árboles,
llena de luz y amor,
una escalera para mí,
una escalera para que pudiera subir,
vivir,
y una escalera para que pudiera bajar,
callar,
y sentarme a tu lado como entonces.

Paca Aguirre, poeta republicana.
(Nacida en Alicante en 1930)

www.minakotasaki.com
Artista visual japonesa

Nosotros no pintamos 300 escalones, tan sólo dos, los pintamos de blanco, primero tú, y años después, yo.

Esos escalones de la piscina más que acercarnos al agua nos llevaban a las estrellas, a las noches cálidas del verano en Rivas, al cielo despejado y sin farolas.

Sobre la chapa fría, sobre la piedra rugosa, nos estirábamos para sentir el viento fresco en las noches más amables del estío. En este pedazo de tierra continental sin mar, nos reclinábamos para escuchar cómo se cantaban nanas los pinos, el lauro, nuestra palmera. Descifrar destinos bajo los botones de estrellas de la osa mayor. Nunca supimos leer el porvenir, tal vez, no quisimos leer. El aquí y el ahora eran las vocales de nuestra lectura nocturna, todo era bello, sencillo.

Estábamos juntos bajo una bóveda de estrellas conocidas, que repasábamos una y otra vez cada año, cada noche cuando los grillos nos nombraban la llegada de la estación apacible. Época de lluvia de astros a la fuga y racimos de linternas que eran fieles a sí mismas y a su configuración celeste. Todas: estables y fugaces, juntas y distanciadas nos ofrecían el mejor espectáculo del mundo.

Un pájaro burlón se acercaba a la piscina a beber agua, tan libre como el azar en estado puro. El capricho y la fortuna de nacer con alas. Nos mirábamos en ese deseo compartido de volar: atrapar nubes para recostarnos en ellas, saltar estrellas para cruzar lagos, llegar a la orilla del sueño impregnados de sabor a nube. Volar, y mientras, al mismo tiempo, sentir la hierba mojada con aspersor bajo nuestros pies descalzos, libres.

Oigo sobresaltada el disparo producido por un pizzicato de violín. Me despierto por las mañanas y vuelve, como una ola que se repite, la misma pregunta: ¿Cuál es el momento dónde se comba la vida?

Todavía hay luz, ahora podría pintar de nuevo, no esos 300 escalones de postguerra que le pintó a Paca Aguirre su padre para que descifrara que en la vida se puede subir y también hay que bajar, que se puede una dedicar al descanso breve, y a la subida fatigosa, a la bajada a los infiernos, y al rincón compartido. En esta tarde de lluvia fina podría pintar esos 2 pequeños rellanos intentando decirle a las nubes que traigan pronto el buen tiempo. Han pasado 11 años y sigo sintiendo la chapa fría, carcomida, la piscina vacía, la lona cubierta. Tendrán que venir otros a pintar de nuevo, a llenar de agua lo que ahora tan sólo es un hoyo desierto.

¿Cómo preguntar a las estrellas que me cuenten el final de mi cuento? ¿Cómo colocar tu luz, tu paz, tus vuelos con una pintura blanca, nueva? ¿tal vez ya sea el momento de reformular el viento? Si Chile y Japón pueden, yo también retornaré al instante sencillo, bello, y tú me observarás desde la estrella del Norte.

A mi padre,
su ausencia, a veces,
arrasa como un Tsunami.

Imágenes de google maps, antes y después del Tsunami en Japón. Cortesía de Port.

http://www.abc.net.au/news/events/japan-quake-2011/beforeafter.htm

El faro

2011-03-11T14:19:00.013+01:00

¿Cuál es el momento
dónde se comba la vida?
Las olas rompen sin responder.

¿Cuál es el momento
dónde se comba la vida?
le pregunto al Sol.

Observo el crepúsculo morado.
Finalmente,
la vigía contesta:

El día en que dejes de vivir
y ya sólo revivas lo vivido.

Miro al océano de Lisboa y me digo:
aún es pronto, hoy no.

Todavía no he abierto el tarro
tan sólo atesoro allí mi pasado.
Por ahora: sigo viviendo.

Vuelve el 120 minutos de poesía escrita por mujeres

2011-03-10T11:25:00.003+01:00

Hoy a las 20.00 de la tarde en la Fundación Entredós.

Acto de celebración de marzo mujer. Hoy la entrada no es mixta, pero sí gratuita. Quienes todavía no sean socias, tendrán que pagar el euro para colaborar en la autofinanciación de esta Fundación de mujeres.

8 años de autogestión del cuidado, la literatura, la música, la belleza, la confianza mutua...
Muchos motivos para celebrar 120 minutos de poesía pura, si vienes tu alma te lo agradecerá.

Nelken Rot

Debajo de mi cama

2011-03-07T12:33:00.003+01:00

Hace tiempo encontré un calcetín arrugado que soñaba con volver a viajar en lavadora, centrífugar mares, y rescatar medias. Ahora andaba apagado susurrando hazañas a las pelusas.

¿A dónde van tus ojos?

2011-03-03T15:06:00.017+01:00

Hace tiempo encontré una mirada vacía en el hueco de una taza. Alcé la vista y estabas leyendo. Abrí mi libro y volaron las avellanas azules que pintó Modigliani, mariposas sin alas que intuyeron un juego de vasos que naufragaban. Cientos de ojos azules ciegos salpicaron el mantel de organza, olas que rompían cada palabra mucho antes de pronunciarla. Seguimos acicalando mañanas de lectura y huevos hervidos.

Hoy, desposeídos del hilo de vida propio del corazón profundo, me siento furtiva, la alegría de ser naranja entera, rompo tú taza y me marcho al mercado. Mueren en el pasillo un rastro infinito de mariposas azules, sin pétalos ... sin alas.

Cámara fija

2011-02-28T01:03:00.004+01:00

Tengo una cascada con viento, un autobús que ruge y perros que ladran a lo lejos. Busco a los emisores del sonido perro y los encuentro impacientes, sosteniendo el tiempo de un semáforo que demora el paso, el frenazo a la aventura de seguir avanzando, por fin están en la calle, es sábado y hace sol.

La fuente sucede círculos, caídas de agua dispersa, aspersores de vida. El círculo y la esfera comban la feliz actividad de una mañana de compras. El estanque de agua en movimiento gira como surtidor de destinos, este y oeste suceden al giro inclinado a la derecha o el siga usted de frente. Confluyen en esta encrucijada el paso aletargado de una anciana, con abrigo en primavera, con el regetón veloz del coche del adolescente alocado. Esta primavera estornuda frenazos y paradas, acelerones y saludos.

Diviso por el sur los andares ligeros de un fumador desalojado, la calle gira en torno a un viento fresco de benceno y sábado. A lo lejos y por el Oeste retoma la marcha un camión del Canal de Isabel II, son tres los que viajan en la cabina, alegres y visibles con sus chalecos reflectantes, disfrutando de la altura y el movimiento, avanzan bordeando el surtidor de agua y giran hacia la derecha, quedan de fondo los contenedores amarillos.

Una furgoneta familiar 5 puertas irrumpe en la línea de contenedores verdes. Baja la mujer sin abrigo y con el monedero en la mano, el marido la espera sin apagar el motor, con la ventanilla abierta, fuma. El regetón inicia su camino de vuelta hacia no se sabe qué fiesta. El estanco está abierto y el fumador surtido de variedades de papel y hierba sale de la glorieta de la vida dejando un rastro de humo que se difumina con la luz del sol.

Una niña con zapatos pequeños lleva una pelota de tenis en la mano, marca el andar tranquilo del hombre que porta la bolsa de plástico en una mano y agarra con la otra a la bolita que anda con ternura y paciencia. Su jersey de rayas gruesas, de color verde intenso, verde claro, me comunica que la primavera se ha adelantado, y por lo que oigo, la ladran hasta los perros.

El Hilo llega a Lavapiés

2011-02-24T19:07:00.006+01:00

Este sábado a las 19.00 El Hilo vuelve con Nelken Rot y la pianista Isabel Carrillo en la Librería La Marabunta, Torrecilla del Leal con Buenavista, en colaboración las chicas tejedoras de Punto Subversivo.

Metros Lavapiés y Antón Martín.

Hay espacio para 40 sillas, así que tenedlo en cuenta. De todas formas espero hacer más de un especial para Escritores en Red, así que si no podéis venir, no pasa nada, habrá más ocasiones.

un Abrazo

Haz click aquí para ver la presentación del Evento:

El Hilo en Lavapiés. Librería La Marabunta.

Crossing dreams

2011-02-23T00:23:00.003+01:00

La otra noche soñé que Monalisa sabía tu nombre
susurraba
sueños en una misma almohada.

La misma noche soñaste que París escribía mi nombre.

Juntos cruzamos el umbral,
Picasso salió por la ventana.

La flor de Gloria

2011-02-18T11:21:00.004+01:00

www.minakotasaki.com

Soy de las que...

Soy de las que en un momento dado
tiro la piedra y no escondo la mano
aunque prefiero herir a petalazo limpio.

No quiero coger la piedra
si me puedo defender con una flor.

Gloria Fuertes
Mujer de verso en pecho.

Nana de la cebolla 2.0

2011-02-13T10:46:00.011+01:00

Respiro. Subsistencia, nana para muertos. Cuando el potro obscuro cabalga y cabalga por la noche, me acuerdo de tus poemas de aroma y alambre, cebolla.

Ojo de pez

2011-02-09T10:40:00.002+01:00

Triste trilce ábreme estos ojos
que no quieren ver
la pecera de agua.

Tristeza que dibujas
saladas
las olas del océano
libres

en la ventana de mi corazón casado.

Lluevo.

Pétalos espigados

2011-02-07T05:11:00.009+01:00

Fotografía de www.minakotasaki.com

Me nombran rosa
sin púas
sin tierra mía.

Envuelta en celofán
rosa de carnaval
mensajera de amor
en bares.

Rosa roja
delicada,
irascible
digo:

-- Soy flor huraña
de jardín.

Serena, altiva
con mis agujas
salvajes en punta.

Políticamente incorrecta púa
quien me entrega sin ti
me pierde en esencia.

El vídeo de la actuación de El Hilo

2011-02-03T10:52:00.003+01:00

Dicen que lo bueno se hace esperar, a mí me parece una justificación de la espera.

Por fin, gracias a mi amiga Angeles Comba y desde luego no a los falsos 50 megas de ONO hemos conseguido subir el you tube para que se lo gocen.

Espero que os guste:

Actuación de El hilo en la Open House Party 2011 de Píldora Creativa

2011-01-29T19:27:00.048+01:00

El pasado 15 de enero tuvo lugar la Open House Party 2011 de la Píldora Creativa, en su sede Espacio de Acción Creativa, en la calle normas número 7 de Madrid.

Acudieron al evento invitados muy variados y entusiastas que se dejaron llevar por una decoración sensorial y artística. En las paredes del Espacio de Acción Creativa se colgaron obras coloridas de Karla Frechilla, motor generador de este espacio, y que colaboró posteriormente en la actuación de El hilo, pintando sobre metacrilato y en negativo a Penélope tejiendo el tiempo, es decir, con efecto espejo para que los espectadores vieran el resultado final desde la primera pincelada.

También presentaron una selección de sus obras Natalia Auffray, Elisa Piñeiro, Sandra Gobet, y Belén Gómez. La ambientación sensorial exclusiva de Sara Lostum favoreció entrar en un viaje lleno de sonidos, olores, colores y sabores. Tanta creatividad reunida facilitó la comunicación de una forma natural entre los asistentes que muchos no se conocían de forma previa. Así fue esta primera intervención en 2011 de la Píldora Creativa:

Instalación de Elisa Piñeiro

Vinieron desde Barcelona la Fundación Carpetania a grabar el evento y la performance de El Hilo donde confluyeron tres tipos de estímulos. La voz de Nelken Rot se fundió con la música del teclado de Juan José Urbansky y juntos lograron cautivar al público al hilvanar puntada a puntada, cosiendo y destejiendo las palabras y las notas de El Hilo. En ocasiones, estos artistas del espacio sonoro plantearon al nutrido público asistente el dilema sobre dónde centrar su atención, ya que al unísono Karla Frechilla iba trazando las líneas de tiempo en el telar de Penélope.

Elisa Piñeiro, Sara Lostum y Juan José Urbanski

Los chicos de la Fundación Carpetania

También contamos con la presencia de Curro Corrales, uno de los coautores del poemario El hilo, obra que trata sobre la decisión de permanecer y esperar de Penélope, que finalmente, vivió un encuentro emotivo, no sin antes recorrer un universo filosófico y de apuesta por el deseo como motor de realidades y generador de encuentros. Sin embargo, no pudo asistir a esta presentación María Sevilla la ilustradora de este libro tan cuidado.

Pincha sobre las imágenes para leer los textos de El Hilo

Curro Corrales

La performance que duró 30 minutos escasos recibió una inmejorable acogida por los asistentes, que recibieron con sorpresa la continuación de la fiesta Open House con la intervención de la bailarina Laura Biedma que, gracias a su dominio corporal y las claras influencias de la danza teatro de Pina Bausch, transformó con una rapidez pasmosa el espacio mítico en un ambiente robótico, glamuroso y underground con su espectáculo Muñeca. Su caracterización fue impactante, cobrando fuerza en la medida que se despojaba de sucesivas pelucas, y su cuerpo se deslizaba con gran habilidad desde el escenario hasta la platea para asombro de todos los espectadores que quedaron fascinados y dieron por finalizada la jornada de sábado con una gran sonrisa y ganas de volver al Espacio de Acción Creativa.

Performance Muñeca de Laura Biedma

Fotografías cortesía de Miguel Garrido y Ángeles Comba

Para contratar actuaciones de El hilo contactar con: urbangarten@gmail.com

Espacio de Acción Creativa es una escuela con una amplia programación de talleres que cubren un amplio abanico de especialidades: pintura, fotografía, yoga, música, escritura, voz, danza, cuentacuentos...

Está en la calle normas 7, justo en la salida del metro de Avda. de la Paz, Línea 4 (es una calle cortada que continúa a la Avda. de Ramón y Cajal).

Para obtener más información sobre la programación puedes ir a: www.pildoracreativa.com
Para reservar tu plaza puedes contactar en: info@pildoracreativa.com

Poleo

2011-01-28T19:48:00.001+01:00

Giro la cucharilla, y todo es poleo.
Poleo, morfeo, azahar, manzanilla...

Lozanos los campos y la fuente primera.
Endrinas de árbol y caballos de dibujo.
Bajadas corriendo por los campos de poleo.
Lomas de hierba morada, crepúsculo de poleo.

Retiro la bolsita de poleo urbano.
Giro el corazón y bebo del caño
de la fuente primera.

Poleo, morfeo, azahar, manzanilla...

La botella y el diván

2011-01-27T05:45:00.010+01:00

Me comunicaron que el siguiente paciente ya estaba en la sala, le dije al recepcionista que le pasara mientras yo iba al baño. Cuando llegué estaba ella sola sobre el diván, tenía un aspecto verde oscuro que me hizo frotarme los ojos, consulté con mi agenda y no conseguía leer bien lo que estaba allí escrito, sólo descifré con claridad Griñón, recordé que es una zona de vinos de la región con cierto prestigio y saqué toda la profesionalidad de la que dispongo y procedí con el cuestionario de rutina por ver si conseguía dar sentido a mi dolor de cabeza.

Y dígame, ¿cuál es la razón por la que ha venido a consulta? -no sin antes olisquear por detrás de las cortinas por si alguien me estaba gastando una broma pesada-. No había rastro de cámaras ocultas ni grabadoras, tampoco vi a nadie, solo estaba ella verde oscuro, con una etiqueta que decía Griñón, reserva de 2007. ¿Sería algún regalo de alguna paciente agradecida? -me preguntaba.

- Ya no soy importante, - escuché.
- Y, ¿por qué piensa que ya no es importante?- repuse de forma automática.

- Todos se van y me dejan sola, y allí me quedo huérfana sin labios que me besen, sin ojos que admiren mi color aterciopelado bajo el cristal, no siento que a nadie le importe mi aroma. Me siento abandonada doctora. ¿Qué puedo hacer?

- ¿Cuál es el motivo por el cual piensa que la rechazan?

- No lo sé muy bien, es que no llegan ni a los postres, todavía no ha llegado el primer plato, que es uno de mis grandes momentos, cuando resbalo por la copa grande de cristal fresco, y van y me dejan, se van. Pierdo todos mis encantos de la manera más triste, la flor de la vida sola, esperando. Me dan ganas de llorar pero me digo no, no llores que te aguarás y perderás taninos, entonces me entra una ira descomunal y me digo pues eso, que me avinagro, que estoy harta, que no me merecen doctora, no me merecen, me dejan tan sola.

- ¿Qué piensa que puede hacer para cambiar la situación?
- No sé, darme a la bebida. Claro que beber cocacola sería un suicidio, y yo tampoco quiero eso. Quiero sentirme plena, admirada, valorada, ¿sabe de lo que le hablo doctora?

- Sí, no se preocupe, le pasa a muchas mujeres no es la única, continúe. ¿Qué podría cambiar para mejorar su situación?

- No sé, es que estoy perdiendo protagonismo, me siento como la primogénita que tiene hermanos gemelos de repente y entonces, ya una no es nadie. ¿Qué puedo hacer?

- Para que funcione, tiene que ser usted quien determine la solución, nadie mejor que usted para saber cuál es la mejor actitud. Lo que es bueno para mí, no tiene por qué ser bueno para usted, ¿por que no le gustaría que yo decidiera qué coche tiene que comprar, verdad?

- No claro, ya soy mayorcita como para saber que un coche con dos puertas se me queda pequeño.

- Pues eso, que su vida nadie mejor que usted para decidir si hay que girar a la derecha o a la izquierda. La responsabilidad es un grado de madurez.

- Si yo ya pasé esas pruebas doctora. Y mire que redujeron hasta 0.28 creo y no hubo ningún problema, incluso me bebían con más placer, en pequeños sorbitos, yo le diría que a mí esa ley me hizo sentir bien, más porque yo lo valgo, ¿me entiende?

- Disculpe, cierre los ojos y relajese, respire lentamente y sienta el comfort del diván, yo voy a salir un momentito a fumar y ahora en seguida retomamos la terapia.

- Lo veeeeeeee, todos me abandonan, maldita ley.

Semillas y enzimas

2011-01-22T08:27:00.023+01:00

Fotografía de Minako Tasaki

www.minakotasaki.com

He perdido mi cofrecito donde guardo mis semillas y enzimas. Abro una cajita de madera y encuentro unas pequeñas reflexiones que me invitan a pensar: ordeñar una vaca ya no es un oficio es una máquina. Beber leche es un misterio que olvidé cómo procesar.

Tal vez, si recuperara las botas de goma, la lechera de metal y volviera al establo, quizá sería capaz de encontrar la lactasa entre los granos de trigo y las miles de plumas de las gallinas, que siempre, inevitablemente, huelen mal. Mis manos son jardineras, y algún día descubriré también la semilla perdida de la paz.

Miro los rombos grises de las aceras de mi ciudad y creo que mi infancia fue un sueño: ¿dónde están los gallos de pelea que comían tomates estallados de puros rojos? ¿en qué fuente está el flan de ocho huevos de gallinas de corral? El potaje en puchero, las torrijas de leche, la maicena antes de acostarnos, ¿dónde, dónde están? ¿Existirá un lugar donde se suba a la troje para explorar el territorio prohibido? Con el fin perverso de poder volver a pecar de puntillas, con sigilo, y recuperar los tesoros de la inocencia: las patatas dispuestas sobre el papel de periódico, los botes de tomate en conserva, los trozos de jabón de aceite y sosa de mi abuela, sabia Max..., la ristra de ajos, el ventanuco por el que ver llover y oler a tierra mojada. Sucesión precisa de objetos aparentemente inertes y con movimientos de crecimiento lento: las raíces verdes de las patatas viejas, la fermentación de las conservas, los juguetes caídos del tambor de 5 kilos de Colón... Todos guardan silencio y besan telarañas en su idilio perenne con el tiempo que pesa remolón, y siempre, verdugo de la vida.

Sospecho que ese cofre vive ya en la profundidad de mi mar particular. Y junto a mis grandes tesoros está la lactasa y la cuerda de saltar a la comba. Aunque me digan ahora que esa pérdida se llama modificación genética, mi niña rebelde no les cree. Me voy a la poza en plena noche, por un camino sin farolas que me conozco piedra a piedra, rama a rama. Me siento sobre mi piedra favorita a escuchar croar a las ranas, a mirar la vía láctea, a tirar cantitos y pedir deseos: semillas y enzimas para recuperar el queso, la entrada triunfal en nuestras vidas de la paz sin pastillas, sin pistolas, sin vuelta atrás.

Pájaros en la cabeza

2011-01-16T23:44:00.012+01:00

fotografía de Minako Tasaki
www.minakotasaki.com

Si no hubiera confiado
en que sabrías volar a la primera,
no habría hecho el nido tan alto.

If I'd not been totally convinced
you'd know how to fly straight away,
I'd never have built the nest so high.

Presentación del Libro El Hilo de Nelken Rot y Curro Corrales

2011-01-14T21:21:00.007+01:00

Imágenes de María Sevilla

El próximo sábado tendrá lugar la lectura dramatizada con música en directo y performance pictórica frente a los asistentes de El Hilo.

Intervienen:

Voz: Nelken Rot
Pintura: Karla Frechilla
Música: Juan José Urbanski

Lugar: Espacio de Acción Creativa
cuándo: sábado 15 de enero. 20.30 h
Dirección: calle normas 7. Metro Avda. de la Paz.
Aparcamiento no regulado.
Entrada gratuita.
Para ver cómo llegar pincha en este enlace: http://www.pildoracreativa.com/?page_id=45

Esta performance se realizará dentro de la fiesta Open House Party 2011 Píldora Creativa.

Si quieres leer fragmentos de los prólogos de Emilio Porta y Ana Mañeru Méndez, pincha en la imagen de la portada de El Hilo.

Imágenes de María Sevilla

Las armas no son mi huella

2011-01-05T22:20:00.011+01:00

Hace muchos, muchísimos años, en un lugar olvidado de Judea, en un día como hoy se encontró una nota firmada por la reina maga, conocida como la princesa de la no violencia. No sabemos muy bien por qué su mensaje quedó perdido en la historia, aprovechamos esta noche mágica para rescatar sus palabras.

Las armas no son mi huella

Mis manos son de maíz, no saben de la guerra.
Mis pies descalzos de misiles, buscan la tierra,
pisan con cuidado, saben del vino y de la espuma.
Mi corazón es de algodón y púas.
Mis brazos son puente para tu cuerpo, muerte.

Te empeñas en pintar estelas rojas
en despeñar muros
afianzar fronteras.
Te obcecas en avivar fieros fuegos.

Me llamas para azuzar la sangre.
Entierro tu cruz, tu luna, tu estrella
y digo:
mis manos son de maíz, jardineras,
no saben. No quieren tu guerra.

Benthe en navidad

2010-12-27T08:33:00.006+01:00

Fotografía de Minako Tasaki
http://www.flickr.com/photos/minako375/

Tengo dos ojos uno alegre y otro triste, daltónica en sentimientos, con la alegría de vivir y la tristeza de las corrientes que se lo llevan todo: todo, menos la nube negra de un cromosoma partido.

Juego en la bañera de agua caliente, espuma y vapor. Dibujo absorta xx, xy, trazos grandes y pequeños, borro su geografía precisa del vaho de la ventana, sumerjo mis pies grandes, mis manos hábiles bajo la espuma. Me falta el aire, Benthe de algodón y sueño. Desearía meterme en una lavadora, tú y yo y nacer de nuevo. Tengo un ojo triste y el otro alegre, daltónica en el amor, cocinera frustada en la creación. Busco el hilo que te recuerde el reloj, la frontera, la salida. Palpo la palabra, beso el bocado que te despierte del sueño de algodón, y que provoque a tu piel de mantequilla a estirar y encoger la sábana que te cobija.

Remuevo la espuma, recuerdo las velas del templo, la luz de la fe que me devolvió Buda. No encuentro las fuerzas para alcanzar la toalla, resbalan por mi piel apagada las mondas de naranja, piso con intensidad la canela en rama. ¿Me puedes alcanzar el movimiento, la lectura, el sonido para refregar a mi bebé con palabras, con música y vida viva? Quiero abandonar esta vida sueño, de algodón y nube. Mi dulce Benthe, cromosoma pálido que nos dormiste la vida.

Burro de Barro

2010-12-19T11:54:00.019+01:00

Platero es pequeño, como si fuera de algodón y sus ojos de azabache parecen verlo todo.

Tus manos de alfarera se hunden en el barro, del torno surgen mil botijos que contendrán agua siempre fresca. De tus manos, en la siesta, surgirá el burro de barro, el capricho. Moldeas con precisión su cabeza, sus orejas. Tu sabiduría artesana te permite triunfar con esas patas de aspecto fuerte y fragilidad de barro. Agua, manos, burro. Cambiaría mil Barbies por tener entre mis manos tan sólo uno de tus burros. Como los sombreros de Úrculo, como sus maletas y sus viajeros, tus barros de animal son marcas de autora.

Yo ya no sé montar en burro. En los pueblos vivían. Recuerdo en burro a un tío que nunca llegué a conocer, nunca llegué a hablar con él, porque el tío Federico siempre se iba en burro al campo, había tanto por hacer. En los pueblos, ¿viven ya los burros? ¿Cómo era esa expresión ... vaca-burra, no? No sé ni cuándo, cómo o por qué se emplea, pero me suena, y no muy bien por cierto. Desconozco si para conocer a un burro de verdad hay que ir a un pueblo, a la Huelva de Platero o a Cataluña.

No sé de dónde sacarlo, dónde encontrarlo, pero quiero un burro de barro que surja de tus manos, con su crin horadada, con sus orejas altas, con sus dientes al viento. Quién te conozca que te compre, diente por diente, burro por burro. ¿Dónde están los comics de ZipiyZape, con sus orejas de burro y sus ceros políticamente incorrectos?

Si eres burro, mándame un mensaje, te espero en la cabeza de asno. Recuerda: burradas las justas, no seas borrico. Si eres de barro burro tendrás un lugar entre mis manos, en mi memoria, corazón con corazón, burro olvidado.

A Christmas gift

2010-12-10T10:11:00.004+01:00

Fotografía de Minako Tasaki
http://minako3751226.blogspot.com/

He visto rodar a mi corazón como una rueda
¿será de madera este corazón mío?

Cantos redondos y medievales
de madera de carro,
avanza mi corazón.

Tropiezo barro y piedras.
En una intuición de otoño,
rueda mi latido.

Este carro no me tira para adelante
sino que baja desbocado
de madera rueca
cantos redondos, ancestrales.

Las sandalias y el barro frenan
la inercia hacia el fondo frío.

He visto rodar a mi corazón como una rueda
¿será de madera este rubí mío?

Llegada

2010-12-05T18:11:00.005+01:00

Vengo de los mares del sur, zarandeada por las corrientes de Tarifa, desbordada por el azote de poniente. Traigo las sogas del vendaval, el hilo fino de la resaca y la brisa. Por encima de todo, vengo.

Llego destruida. Sobre mis mejillas la arena mojada, fría. Por mis andrajos adivinarás que antes conocí la dicha, pasión enmarañada que desemboca en desconsuelo. Llego molida por el viento y sé que merezco un leve descanso.

Siento el lado cóncavo de la playa que me sostiene. El rugir de la tempestad sobrevenida. Grandes troncos de madera salada me hacen compañía. ¿Dije fría? estoy viva, eso es lo que importa.

De la levedad al levantarse, ¿cuántos son los pasos?, ¿dónde están las fuerzas?, ¿cuáles son mis anclas?, ¿en qué cajón guardé mis velas?

Levantarse Pina, levantarse.
Levantarme en 8 tiempos, en 6, en 4, en 2, en 1.
Alzarse sobre una misma como proceso.

Vengo de los mares del sur, rastreada por las corrientes de Tarifa, desbordada por el azote de poniente. Traigo las sogas del vendaval, el hilo fino de la resaca y la brisa. Por encima de todo, vengo. Me levanto, me sostengo.

En el leve espacio de un coche

2010-11-30T18:19:00.001+01:00

Te oigo todos los días. Dices que vives solo y cuentas al parabrisas: ayer, otra vez, me cabreé conmigo mismo. Sigue cantando y relájate.

Tu volante.

Imagino que hay ascensor

2010-11-28T03:11:00.011+01:00

Fotografía de Minako Tasaki

Deseo que al abrir la puerta del portal esté el ascensor, ruedo el carrito con la compra a rebosar y me encuentro con los mismos peldaños de ayer. Inspiro y veo a mi madre, a mi abuela yendo a por agua a la fuente, tiro del carro, y esta vez, siento perfectamente de qué carro se trata. Sigo subiendo hasta el siguiente rellano, si tuviera el suficiente dinero no viviría en un cuarto sin ascensor me digo, en seguida, contrarreplico: las determinaciones tienen un precio y el coste a pagar son 128 escaleras de subida y 128 de bajada, la mejor contratación de internet que podrías imaginar, tira.

Busco una salida por el hueco de la ventana, el sol me deslumbra y atisbo los árboles del patio interior: delicias del Madrid de los tejados en cuesta, árboles escondidos tras edificios espigados. No, no me olvido: si intento espirar en los momentos de máximo esfuerzo será más fácil, hay que programar al cuerpo para que se relaje en los momentos de máxima tensión. Dani me dice: imagina que tiras la carga, luego la cogerás con más ganas. Intento subir ligera sobre un peldaño y otro, casi me he finiquitado el segundo rellano, suspiro. ¿En qué momento dije sí a las escaleras?

De camino hacia el tercer piso, recuerdo a Cyro subiendo y bajando los brick de leche de una anciana que bajaba por unas escaleras, francamente muy empinadas. La hospitalidad bahiana viene en mi ayuda en secuencia de color chocolate: si estuviera aquí Cyro me dedicaría a mirar su cuerpo sedoso y sus pies de muelle... No me queda otra, integro a ese muchacho joven y fuerte dentro de mí. Sus piernas rápidas ahora son las mías, y casi llego al cuarto.

Llegamos a la cuarta y última ventana, regalo del cielo de Madrid y, antes del fondo, una casita entre las nubes. Sí, creo que ya que estoy tan cerca de la puerta de entrada que me puedo permitir el lujo del descanso por un minuto, un minuto de sabor a esfuerzo conseguido. Me enfilo como un toro mirando el último tramo de escaleras, subo rapidito enfocada hacia la puerta del hogar. ¿Quién dijo que subir cuestas era un reto?

Finalmente, concluyo: no me gusta subir escaleras cargada, pero me encanta haberlas subido. La llave gira y la casa nos espera en todo su esplendor, al carro y a mí. Viva la alegría de saber llegar a buen puerto. Imagino que mañana tampoco habrá ascensor, pero sé que tengo cuatro plantas para dar rienda suelta a la imaginación, las piernas son sólo poleas de viento.

Fuges de mim

2010-11-19T04:15:00.011+01:00

Fotografía de Minako Tasaki

Palabra huyes de mí cuando más te necesito. Mis pies caminan en dirección contraria a mis instintos. Son las doce y media en el reloj de Sol, la figura hierática me dibuja la decisión de permanecer, hace frío. Palabra te encallas cuando te reclamo.

Mis pasos lentos se frenan, mis manos abiertas no son capaces de entregar un sí, de acariciar un ahora sí. Sigo caminando en dirección opuesta. Siento el freno y no vienes en mi ayuda, desapareces palabra. Balbuceo y dudo sobre qué dirección tomar. Niego el valor del momento, apuesto sin querer por las rutinas de los días iguales. No tomar decisiones es decidir.

Veo una sombra en el suelo, es mi corazón en negativo. Se abre un agujero, alguien tira un cigarro y tapona la oquedad. Cenizas de un misterio sin resolver. Palabra fugaz te fuiste sin enhebrar mis labios con los suyos.

Para ver más fotos de Minako, pincha aquí:

http://www.flickr.com/photos/minako375/

Están secas las hojas

2010-11-09T19:51:00.009+01:00

Cuéntame los cuentos más largos esta noche. Susúrrame el movimiento de las hojas de otoño cuando suben las escaleras de la salida del metro, cuando el viento azota la cara fría y dicen que hay que seguir avanzando.

Cántame la nana más larga ahora y siempre. Deja que el olor penetrante de las natillas recién hechas de madre me inunden bajo las mantas, invítame a levantarme de esta cama pesada de hojas secas.

Lávame las manos que se me caen todas las certezas. Recuérdame donde está cada tecla en mi piano, rásgame esta melodía caída en el alféizar de todas mis ventanas.

Límpiame el horizonte que se me estoy quedando ciega. Limpia los cristales turbios de estos malos tiempos que no acaban.

El largo viaje hacia la noche es un cuento que me desgarra. Dile a padre que no me abandone, que me cuente una y otra vez los misterios ocultos de la vida, que me descubra la belleza del sol y del frío, que me ate a la tierra, que me enrede en este río, que me temple en las noches de invierno aunque el calendario diga que es tiempo de hojas secas. Dile a padre que cómo me cuesta reír, que sé que él es el sol de la noche y el incienso de la madrugada.

Cuéntame los cuentos más largos esta noche, que no lo dudes, que hoy, también tengo frío.

GPS personal

2010-11-08T07:15:00.005+01:00

A veces me desoriento y no sé llegar a los sitios, entonces me voy a una calle conocida, a una estación de metro frecuente en mis recorridos: me detengo, proceso itinerarios y resuelvo. Sorprendentemente, reconocer lo conocido me hace fácil el camino y me permite llegar alegre al nuevo destino.

Cortázar

2010-10-30T12:03:00.005+02:00

Hace muchos años en Rivas, en una mañana de sábado Montserrat Cano nos agasajó a todos los talleristas con este espléndido cuento de Cortázar. Cuando se aproxima el 1 de noviembre siempre me acuerdo de aquel día en que nos topamos por primera vez con las mangostas. Rindo aquí homenaje a Julio Cortázar y a las maestras y maestros de literatura que tanto bien nos hacen durante el resto de nuestras vidas.

Texto procedente de La vuelta al día en ochenta mundos. Julio Cortázar.

Ninguno de nosotros recuerda el texto de la ley que obliga a recoger las hojas secas, pero estamos convencidos de que a nadie se le ocurriría que puede dejar de recogerlas; es una de esas cosas que vienen desde muy atrás, con las primeras lecciones de la infancia, y ya no hay demasiada diferencia entre los gestos elementales de atarse los zapatos o abrir los paraguas y los que hacemos al recoger las hojas secas a partir del dos de noviembre a las nueve de la mañana.
Tampoco a nadie se le ocurriría discutir la oportunidad de esa fecha, es algo que figura en las costumbres del país y que tiene su razón de ser. La víspera nos dedicamos a visitar el cementerio, no se hace otra cosa que acudir a las tumbas familiares, barres las hojas secas que las ocultan y confunden, aunque ese día las hojas secas no tienen importancia oficial, por así decir, a lo sumo son una penosa molestia de la que hay que librarse para luego cambiar el agua a los floreros y limpiar las huellas de los caracoles en las lápidas. Alguna vez se ha podido insinuar que la campaña contra las hojas secas podría adelantarse en dos o tres días, de manera que, al llegar el primero de noviembre, el cementerio estuviera ya limpio y las familias pudieran recogerse ante las tumbas sin el molesto barrido previo que suele provocar escenas penosas y nos distrae de nuestros deberes en ese día de recordación. Pero nunca hemos aceptado esas insinuaciones, como tampoco hemos creído que se pudieran impedir las expediciones a las selvas del norte, por más que nos cuesten. Son costumbres tradicionales que tienen su razón de ser, y muchas veces hemos oído a nuestros abuelos contestar severamente a esas voces anárquicas, haciendo notar que la acumulación de hojas secas en las tumbas sirve precisamente para mostrar a la colectividad la molestia que representan una vez avanzado el otoño, e incitarla así a participar con más entusiasmo en la labor que ha de iniciarse al día siguiente.
Toda la población está llamada a desempeñar una tarea en la campaña. La víspera, cuando regresamos del cementerio, la municipalidad ya ha instalado su quiosco pintado de blanco en medio de la plaza y, a medida que vamos llegando, nos ponemos en fila y esperamos nuestro turno. Como la fila es interminable, la mayoría sólo puede volver muy tarde a su casa, pero tenemos la satisfacción de haber recibido nuestra tarjeta de manos de un funcionario municipal. En esa forma y, a partir de la mañana siguiente, nuestra participación quedará registrada día tras día en las casillas de la tarjeta, que una máquina especial va perforando a medida que entregamos las bolsas de hojas secas o las jaulas con las mangostas, según la tarea que nos haya correspondido. Los niños son los que más se divierten porque les dan una tarjeta muy grande, que les encanta mostrar a sus madres, y los destinan a diversas tareas livianas pero sobre todo a vigilar el comportamiento de las mangostas. A los adultos nos toca el trabajo más pesado, puesto que, además de dirigir a las mangostas, debemos llenar las bolsas de arpillera con las hojas secas que han recogido las mangostas, y llevarlas a hombros hasta los camiones municipales. A los viejos se les confían las pistolas de aire comprimido con las que se pulveriza la esencia de serpiente sobre las hojas secas. Pero el trabajo de los adultos es el que exige la mayor responsabilidad, porque las mangostas suelen distraerse y no rinden lo que se espera de ellas; en ese caso, nuestras tarjetas mostrarán al cabo de pocos días la insuficiencia de la labor realizada, y aumentarán las probabilidades de que nos envíen a las selvas del norte. Como es de imaginar hacemos todo lo posible para evitarlo aunque, llegado el caso, reconocemos que se trata de una costumbre tan natural como la campaña misma, y no se nos ocurriría protestar; pero es humano que nos esforcemos lo más posible en hacer trabajar a las mangostas para conseguir el máximo de puntos en nuestras tarjetas, y que para ello seamos severos con las mangostas, los ancianos y los niños, elementos imprescindibles para el éxito de la campaña.
Nos hemos preguntado alguna vez cómo pudo nacer la idea de pulverizar las hojas secas con esencia de serpiente, pero después de algunas conjeturas desganadas acabamos por convenir en que el origen de las costumbres, sobre todo cuando son útiles y atinadas, se pierde en el fondo de la raza. Un buen día la municipalidad debió reconocer que la población no daba abasto para recoger las hojas que caen en otoño, y que sólo la utilización inteligente de las mangostas, que abundan en el país, podría cubrir el déficit. Algún funcionario proveniente de las ciudades linderas con la selva advirtió que las mangostas, indiferentes por completo a las hojas secas, se encarnizaban con ellas si olían a serpiente. Habrá hecho falta mucho tiempo para llegar a esos descubrimientos, para estudiar las reacciones de las mangostas frente a las hojas secas, para pulverizar las hojas secas a fin de que las mangostas las recogieran vindicativamente. Nosotros hemos crecido en una época en que ya todo estaba establecido y codificado, los criaderos de mangostas contaban con el personal necesario para adiestrarlas, y las expediciones a las selvas volvían cada verano con una cantidad satisfactoria de serpientes. Esas cosas nos resultan tan naturales que sólo muy pocas veces y con gran esfuerzo volvemos a hacernos las preguntas que nuestros padres contestaban severamente en nuestra infancia, enseñándonos así a responder algún día a las preguntas que nos harían nuestros hijos. Es curioso que ese deseo de interrogarse sólo se manifieste, y aun así muy raramente, antes o después de la campaña. El dos de noviembre, apenas hemos recibido nuestras tarjetas y nos entregamos a las tareas que nos han sido asignadas, la justificación de cada uno de nuestros actos nos parece tan evidente que sólo un loco osaría poner en duda la utilidad de la campaña y la forma en que se la lleva a cavo. Sin embargo, nuestras autoridades han debido prever esa posibilidad porque en el texto de la ley impresa en el dorso de las tarjetas se señalan los castigos que se impondrían en tales casos; pero nadie recuerda que haya sido necesario aplicarlos.
Siempre nos ha admirado cómo la municipalidad distribuye nuestras labores de manera que la vida del estado y del país no se vean alteradas por la ejecución de la campaña. Los adultos dedicamos cinco horas diarias a recoger las hojas secas, antes o después de cumplir nuestro horario de trabajo en la administración o en el comercio. Los niños dejan de asistir a las clases de gimnasia y a las de entrenamiento cívico y militar, y los viejos aprovechan las horas de sol para salir de los asilos y ocupar sus puestos respectivos. Al cabo de dos o tres días la campaña ha cumplido su primer objetivo, y las calles y plazas del distrito central quedan libres de hojas secas. Los encargados de las mangostas tenemos entonces que multiplicar las precauciones, porque a medida que progresa la campaña, las mangostas muestran menos encarnizamiento en su trabajo, y nos incumbe la grave responsabilidad de señalar el hecho al inspector municipal de nuestro distrito para que ordene un refuerzo de las pulverizaciones. Esta orden sólo la da el inspector después de haberse asegurado de que hemos hecho todo lo posible para que las mangostas sigan recogiendo las hojas, y si se comprobara que nos hemos apresurado frívolamente a pedir que se refuercen las pulverizaciones, correríamos el riesgo de ser inmediatamente movilizados y enviados a las selvas. Pero cuando decimos riesgo es evidente que exageramos, porque las expediciones a las selvas forman parte de las costumbres del estado a igual título que la campaña propiamente dicha, y a nadie se le ocurriría protestar por algo que constituye un deber como cualquier otro.
Se ha murmurado alguna vez que es un error confiar a los ancianos las pistolas pulverizadoras. Puesto que se trata de una antigua costumbre no puede ser un error, pero, a veces, ocurre que los ancianos se distraen y gastan una buena parte de la esencia de serpiente en un pequeño sector de una calle o una plaza, olvidando que deben distribuirlo en una superficie lo más amplia posible. Ocurre así que las mangostas se precipitan salvajemente sobre un montón de hojas secas, y en pocos minutos las recogen y las traen hasta donde las esperamos con las bolsas preparadas; pero después, cuando confiadamente creemos que van a seguir con el mismo tesón, las vemos detenerse, olisquearse entre ellas como desconcertadas, y renunciar a su tarea con evidentes signos de fatiga y hasta de disgusto. En esos casos el adiestrador apela a su silbato y, por un momento, consigue que las mangostas junten algunas hojas, pero no tardamos en darnos cuenta de que la pulverización ha sido despareja y que las mangostas se resisten con razón a una tarea que de golpe ha perdido todo interés para ellas. Si se contara con suficiente cantidad de esencia de serpiente, jamás se plantearían estas situaciones de tensión en las que los ancianos, nosotros y el inspector municipal nos vemos abocados a nuestras respectivas responsabilidades y sufrimos enormemente; pero desde tiempo inmemorial se sabe que la provisión de esencia apenas alcanza para cubrir las necesidades de la campaña, y que en algunos casos las expediciones a las selvas no han alcanzado su objetivo, obligando a la municipalidad a apelar a sus exiguas reservas para hacer frente a una nueva campaña. Esta situación acentúa el temor de que la próxima movilización abarque un número mayor de reclutas, aunque al decir temor es evidente que exageramos, porque el aumento del número de reclutas forma parte de las costumbres del estado a igual título que la campaña propiamente dicha, y a nadie se le ocurriría protestar por algo que constituye un deber como cualquier otro. De las expediciones a las selvas se habla poco entre nosotros, y los que regresan están obligados a callar por un juramento del que apenas tenemos noticia. Estamos convencidos de que nuestras autoridades procuran evitarnos toda preocupación referente a las expediciones a las selvas del norte, pero desgraciadamente nadie puede cerrar los ojos a las bajas. Sin la menos intención de extraer conclusiones, la muerte de tantos familiares o conocidos en el curso de cada expedición nos obliga a suponer que la búsqueda de las serpientes en las selvas tropieza cada año con la despiadada resistencia de los habitantes del país fronterizo, y que nuestros conciudadanos han tenido que hacer frente, a veces con graves pérdidas, a su crueldad y a su malicia legendarias. Aunque no lo digamos públicamente, a todos nos indigna que una nación que no recoge las hojas secas se oponga a que cacemos serpientes en sus selvas. Nunca hemos dudado de que nuestras autoridades están dispuestas a garantizar que la entrada de las expediciones en ese territorio no obedece a otro motivo, y que la resistencia que encuentran se debe únicamente a un estúpido orgullo extranjero que nada justifica.
La generosidad de nuestras autoridades no tiene límites, incluso en aquellas cosas que podrían perturbar la tranquilidad pública. Por eso nunca sabremos - ni queremos saber, conviene subrayarlo - qué ocurre con nuestros gloriosos heridos. Como si quisieran evitarnos inútiles zozobras, sólo se da a conocer la lista de los expedicionarios ilesos y la de los muertos, cuyos ataúdes llegan en el mismo tren militar que trae a los expedicionarios y a las serpientes. Dos días después las autoridades y la población acuden al cementerio para asistir al entierro de los caídos. Rechazando el vulgar expediente de la fosa común, nuestras autoridades han querido que cada expedicionario tuviera su tumba propia, fácilmente reconocible por su lápida y las inscripciones que la familia puede hacer grabar sin impedimento alguno; pero como en los últimos años el número de bajas ha sido cada vez más grande, la municipalidad ha expropiado los terrenos adyacentes para ampliar el cementerio. Puede imaginarse entonces cuántos somos los que al llegar el primero de noviembre acudimos desde la mañana al cementerio para honrar las tumbas de nuestros muertos. Desgraciadamente el otoño ya está muy avanzado, y las hojas secas cubren de tal manera las calles y las tumbas que resulta muy difícil orientarse; con frecuencia nos confundimos completamente y pasamos varias horas dando vueltas y preguntando hasta ubicar la tumba que buscábamos. Casi todos llevamos nuestra escoba, y suele ocurrirnos barrer las hojas secas de una tumba creyendo que es la de nuestro muerto, y descubrir que estamos equivocados. Pero poco a poco vamos encontrando las tumbas, y ya mediada la tarde podemos descansar y recogernos. En cierto modo nos alegra haber tropezado con tantas dificultades para encontrar las tumbas porque eso prueba la utilidad de la campaña que va a comenzar a la mañana siguiente, y nos parece como si nuestros muertos nos alentaran a recoger las hojas secas, aunque no contemos con la ayuda de las mangostas que sólo intervendrán al día siguiente cuando las autoridades distribuyan la nueva ración de esencia de serpiente traída por los expedicionarios junto con los ataúdes de los muertos, y que los ancianos pulverizarán sobre las hojas secas para que las recojan las mangostas.

La llegada de Florence

2010-10-23T20:04:00.010+02:00

No me dices hola al entrar, tan sólo miras mi piel negra, mis manos grandes. No imaginas que mi piel es suave, que mi corazón es algodón del Sur, que para que yo entre hoy en este ascensor urbano cientos de cuerpos se juntaron en la noche, cientos de manos trabajaron la tierra, y tres generaciones anteriores a mí migraron del campo, que mi abuela también sabía abrir un grifo, y ahora estás aquí mirándome.

Ilustración: Carmen Arevalillo

Veo tus ojos europeos cómo escudriñan mi cuerpo de mujer grande por debajo de tus gafas, probablemente eres miope, de ahí tu proximidad e insistencia. Muestro mi sonrisa, y tu corazón, esponja magullada de alquitrán y humo, comprende. Por fin, sonríes y me saludas. Ahora me siento bien en este ascensor de ciudad gris, orgullosa de mis manos grandes y mi piel café, negra y suave.

Desde Uruguay con el corazón: Benedetti

2010-10-21T08:27:00.010+02:00

«Te dejo con tu vida, tu trabajo, tu gente, con tus puestas de sol y tus amaneceres. Sembrando tu confianza, te dejo junto al mundo, derrotando imposibles, segura sin seguro (...) Pero tampoco creas a pie juntillas todo. No creas, nunca creas,
este falso abandono. Estaré donde menos lo esperes. Por ejemplo, en un árbol añoso de oscuros cabeceos. Estaré en un lejano horizonte sin horas, en la huella del tacto, en tu sombra y mi sombra (...)».

Así se despedía Mario Benedetti en 'Chau número tres'. El uruguayo reflexionaba sobre la relatividad de la ausencia. También ahora es relativa. Como legado deja sus palabras y su forma de entender la vida.

LA INFANCIA

«La infancia es un privilegio de la vejez. No sé por qué la recuerdo actualmente con más claridad que nunca» .

«Es a veces un paraíso perdido, pero otras, es un infierno de mierda».

EL APRENDIZAJE

«Mi primer trabajo fue en una empresa de repuestos de automóviles, luego 15 años en una inmobiliaria y luego, al periódico —primero como redactor del semanario 'Marcha'—; y al tiempo, taquígrafo, porque con un solo empleo no se podía sobrevivir». Pasó de ser taquígrafo del consejo de la Facultad de Humanidades a dirigir un departamento de literatura latinoamericana en la Universidad.

«He trabajado ocho y diez horas diarias en cosas que no tenían nada que ver con la literatura, empecé a ganarme la vida con ella en el exilio».

EL AMOR

«Yo siempre digo que soy fiel, pero no fanático en el amor». En 1946 contrajo matrimonio con Luz López Alegre, su compañera hasta que falleció en 2006 enferma de Alzheimer.

«Si el corazón se aburre de querer, para qué sirve».

«Porque eres mía, porque no eres mía, porque te miro y muero, y peor que muero, si no te miro amor, si no te miro (...)». Son versos de 'Corazón coraza', uno de los muchos poemas de amor que escribió Benedetti.

«Mi táctica es mirarte, aprender como sos, quererte como sos. Mi táctica es
hablarte y escucharte, construir con palabras un puente indestructible. Mi táctica es quedarme en tu recuerdo. No sé cómo ni sé con qué pretexto, pero quedarme en vos. Mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros, para que entre los dos no haya telón ni abismos. Mi estrategia es en cambio más profunda y más simple. Mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites»

LA POLÍTICA

«Nunca fui comunista, nunca milité en partidos. Estuve algún tiempo en el Frente Amplio, pero como independiente. No sirvo para dirigente. Para un intelectual es muy duro. Me encontré hablando ante 60.000 personas haciendo planteamientos en los que no creía. Me dejaba un malestar de conciencia espantoso. Creo que puedo hacer más políticamente con lo que escribo que desde una tribuna».

EL EXILIO

«Me echaban y me amenazaban de muerte. De Uruguay tuve que irme porque estaban a punto de meterme preso y torturarme. De Buenos Aires, porque una asociación profascista me puso en una lista de condenados a muerte y me dieron 48 horas para que me fuera. Me marché a Perú y me metieron preso sin que yo hubiera hecho absolutamente nada político. Me deportaron a Argentina, donde estaba amenazado de muerte. Me ofrecieron asilo en Cuba, donde dirigí un departamento de literatura en La Casa de las Américas —por primera vez me gané la vida literariamente— . Y de La Habana, a Madrid».

LA POESÍA

«La poesía es el género en el que un escritor interviene más con su propia vida. Los otros géneros son de ficción, la poesía no». Benedetti ha publicado más de 80 libros, traducidos a una veintena de idiomas, que abarcan todos los géneros literarios.

«Un poema lo puedo escribir en un avión, en un fin de semana o mientras espero al destino».

«Mis maestros fueron Vallejo, Neruda, Pessoa y Borges, a quien se le admira por sus cuentos pero se le quiere más por sus poemas, porque se muestra como era, un ser desvalido y frágil».

EL OLVIDO

«El olvido está lleno de memoria —es el título de uno de sus libros—. Está lleno de memoria y esa memoria vuelve a salir».

EL 'DESEXILIO'

«El exilio es el aprendizaje de la vergüenza. El desexilio, una provincia de la melancolía».

Benedetti consiguió regresar a Uruguay en 1985. «El país había cambiado después de diez años de dictadura, pero yo también, después de 12 años domiciliado en cuatro países tan distintos. De los gobiernos no se aprende nada, pero de la gente de la calle yo aprendí mucho y entonces volví diferente, más maduro, otra persona, aunque siempre con el arraigo de mi ciudad».

LA RELIGIÓN

«Debo ser una de las personas menos religiosas del mundo. La única religión válida para mí es la conciencia; y la poesía tiene mucha vinculación con la conciencia».

«Yo no sé si Dios existe, pero si existe sé que no le va a molestar mi duda».

LA UTOPÍA

«La utopía es una cosa que debemos mantener. Por definición, es algo que nunca se realiza por completo, una cosa que parece imposible y después resulta que se realiza. Siempre digo que los tres grandes utópicos que ha dado este mundo son Jesús, Freud y Marx. Gracias a ellos la humanidad ha dado pasos positivos».

«Aunque de cada utopía se realice un 10%, gracias a ese 10% la humanidad ha mejorado un poco. Yo soy un optimista incorregible» .

LA CONCIENCIA

«Las causas en las que he creído y creo han sido derrotadas, pero yo no me
siento derrotado en cuanto a mis creencias, en cuanto a mis posiciones ideológicas y seguiré luchando por ellas. Sin éxito eso sí. Mientras pueda dormir tranquilo no me consideraré un derrotado total».

EL SOCIALISMO

«Con todos sus defectos, la utopía socialista es la que puede traer bienestar a la Humanidad. Pese al fracaso del socialismo democrático de los países del Este, porque no fueron fieles, y desvirtuaron la esencia, yo no me he borrado de las ideologías».

EEUU

«No es por falta de motivos que no me haya rendido al pesimismo. La Humanidad va hacia el suicidio. Cuando los poderes estaban repartidos, la contradicción permitía a veces ciertas mejoras sociales, pero ahora la única posibilidad de cambio es que se dé dentro de Estados Unidos: que los norteamericanos se machaquen entre ellos».

EL TIEMPO

«Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo».

«Preciso tiempo, necesito ese tiempo que otros dejan abandonado porque les sobra o ya no saben qué hacer con él. Tiempo en blanco, en rojo, en verde, hasta en castaño oscuro. No me importa el color. Cándido tiempo que yo no puedo abrir y cerrar como una puerta», versos del poema 'Tiempo sin tiempo'.

LA MUERTE

«Es tarde. Sin embargo yo daría todos los juramentos y las lluvias, las paredes con insultos y mimos, las ventanas de invierno, el mar a veces, por no tener tu corazón en mí,
tu corazón inevitable y doloroso en mí que estoy enteramente solo, sobreviviéndote» , versos de 'Ausencia de Dios'.

«Hay que vivir como si fuéramos inmortales».

«Cuando me entierren, por favor, que no se olviden de mi bolígrafo», sentenció en 'El Rincon de Haikus'.

Fuente: http://www.elmundo. es/especiales/ 2009/05/cultura/ benedetti/ album/index. html

La vía muerta despierta

2010-10-11T10:43:00.011+02:00

Anoche crucé la línea y me encontré a viejos amigos que se calentaban alrededor de la hoguera, me recibieron con alegría y el pasado se fundió en un mal sueño que apenas ahora recuerdo.

Esta vez cruzar fue como la vez primera, equilibrando mis pasos con los tacones, que ventajas del tiempo ya no me quedaban grandes. Los collares largos de cuentas rojas, regalos de la hospitalidad Bahíana, me animaban a seguir adelante. Me agarraba a ellos como quien se aferra a su talismán más querido, sin embargo, no mostraba ya ni tan siquiera una pizca de mis miedos. Caminaba segura con mis zapatos rojos de tacón ancho por la línea de acero.

Iba cruzando los raíles de mi vida, recuperando el pulso, la dirección. En el bolso llevaba guardado el rumbo envuelto en papel albal para que no se mojara, para que no se me perdiera, para que sonara en las máquinas infrarrojas de la frontera, sabiendo ya que el rumbo no se quita, como quién se despoja de las botas y el cinturón en un aeropuerto, lo siento esta vez ya no. Me operaron de la columna y los sentimientos y ahora tengo que ir siempre con esta bolita de papel albal, ustedes comprenderán que me va la vida en ello. El hombre de la aduana me guiñó un ojo y consintió en que mi rumbo se quedara conmigo al otro lado de la línea.

El caso es que yo ya había soñado a mis pies calzados en altura bambolearse, sin detenerme, sin dudas, sin rozar siquiera las traviesas de la vía férrea. Recordaba el color rojo de mi collar largo de semillas pintadas. Hace años que sentí ese movimiento impreciso de caderas, antes también fui equilibrista con la vida.

Le di la mano al pirata más grande del mundo, le reconocí por su barba de bucanero. Esta vez había recuperado la pierna izquierda, ya no cojeaba, avances de la ciencia supongo. Sus abrazos habían ganado anchura, su pelliza negra de cuero seguía siendo tan protectora como siempre, su botas negras imponentes, esta vez, no me daban miedo. Ya conocía el calor de sus manos, y la profundidad de aquellos ojos color aceituna, ese hombre de aspecto maléfico era mi amigo, me estaba esperando después de tanto tiempo.

Izamos las velas del barco de los sueños: destino a la realidad. Llamámos a toda la tripulación dispuesta a emprender de nuevo viaje, sonreímos a nuestra bandera y desde lo alto del mástil le grité de nuevo al mundo: la función va a comenzar. Como por encanto o por viento nuevo, el escenario volvía a estar bajo mis pies, vi las boquicaras de un público entregado y supe que ya no volvería a dejar jamás mi vocación: el teatro.

La falta

2010-10-07T13:27:00.007+02:00

Mis pies resbalan como jabón mojado por las piedras del río. Cada canto rodado es una aventura del tiempo. Decidir el camino es cantar en cada salto. Cruzar a la otra orilla es la meta.

Miro mi ombligo con asombro, no recordaba haberlo dejado ahí: subir y bajar, entrar y salir del agua. Los músculos se alteran. Son tantas las raíces que se estiran por debajo del agua. Son tantas las dudas que me impiden dar el gran salto. La orilla. Hoy estoy en el centro de la nada. Guardo el rumbo en el bolsillo, el reloj me atrasa. El cielo observa el reflejo de las hojas de los árboles sobre el agua crespa, siento el peso del vestido de piedra de Virginia Woolf.

En este río sin vacas, quedo inmóvil, lloro-río a cada paso. Esta mañana desayuné dudas y merendé nubes. Ahora no entiendo a mis pies que balbucean blancos al ras de la corriente. Al otro lado, la orilla.

Rescato de mi querido urbangarten esta entrada a petición de Toñi. Mil gracias por recuperármela. Cómo me he podido olvidar de la magia del circo de la mariposa.

Hacia el fondo frío

2010-09-28T16:13:00.002+02:00

Mi ombligo me abre al mundo

2010-09-25T11:41:00.003+02:00

I.

Te amo a ti reflejo de mi espejo.
Ombligo y mundo
enhebro en un solo hilo
sombra y perspectiva.

Mi ego en los pies
se echa andar
coherente, constante
como los Heavies de Gran vía
hoy comienzo de nuevo
a caminar por empeño
para no volverme
para no parar.

II.

En un restaurante japonés
aprenderé lo desconocido
Starters: what about me?
Main course: me & myself.
Dessert: Fondue ´jazz me, just me

Con palillos tiraré del hilo
from my belly button.
Comeré horizontes, gengibre
y al mundo circular.

Me limpiaré las pisadas de otros y...
pagaré las cuentas con convicción
para no olvidarme
para no perder
para detenerme y saborear

el valioso infinito de mi ombligo-mundo.

Hallazgo

2010-09-21T15:44:00.003+02:00

De todos mis maestros y mis guías creativas he comprendido que la poesía es la voz de la emancipación, un medio tranquilo y poderoso para cambiar el mundo. Una vez me encontré a mi profesora de literatura cuando ya había terminado el instituto y le confesé cuanto echaba de menos la literatura a pesar de estar encantada con estudiar sociología. Ella me respondió que la literatura la llevamos siempre dentro, que no hace falta que nadie nos la de, todos podemos leer y escribir siempre, lo mágico es compartir los hallazgos con los demás.

Ha pasado mucho tiempo desde aquella respuesta y ahora lo que me digo es que somos muchos los que vivimos con intensidad nuevas poéticas, somos artistas en activo que no producimos para museos al uso, pero que percibimos la realidad cotidiana como una manzana a punto de morderla. Lo que nos diferencia es nuestra forma de percibir las rutinas y lo cotidiano, y cómo somos capaces de encontrar nuestro mejor canal expresivo para comunicarlo.

Nelken Rot

Olivo

2010-09-16T21:02:00.003+02:00

Lo que me gusta de ti, árbol, es tu quietud.

País de Polillas

2010-09-12T11:05:00.006+02:00

Puede que no nos pensáramos gusano
pero sí planeábamos con el deseo de la mariposa.
Parece que ahora somos plaga de polillas.

En las noches en blanco vamos atraídos por la luz
y morimos
con las alas pegadas a una bombilla fugaz.

Somos el país del fogonazo y chequera
de la tarjeta de crédito y las cervezas.

Somos gusanos y capullos.
Pudiendo planear el vuelo de las volvoretas
atacamos los armarios de la Unión Europea.

Nos planeaban ser primeras potencias
y tan sólo somos un país de polillas.

España es paño de polillas

Aperturas -Poemas de la nevera -

2010-09-09T20:38:00.006+02:00

Jornada de puertas abiertas, ábrete sésamo, abre la boca y come, abrelatas, abierto hasta el amanecer, abre las piernas, vuela, abrir la escotilla, abrir la llave de paso, abierto a todos los públicos, calle abierta al tráfico, se abren libros, abrir las botellas, descorchar los deseos, el día ha abierto, mar abierto, avertículo abierto, coto de caza abierto, red abierta, emisión en abierto. Dunas del desierto abren espejismos, se abren los embalses de tu corazón, ¿a ver si está abierto? Abierto sólo para menores. Arriba las manos y abra las piernas, se abren fronteras, abra las cadenas y los candados, tienda abierta, se abre la veda, abre la puerta y paso, abra sin fumar, abierta la matrícula, clase abierta. Boba con la boca abierta, boquiabierto, embobado y abierto. Alberto, ¿me abres una nuez? Abre todas las ventanas, te has dejado la puerta abierta, escote abierto.

Abrimos a las cuatro de la tarde, abierto los sábados y festivos, abrefácil, abrefrágil, abreágil, abrir las alas, abrir un pollo en dos. Corazón abierto, él. Sonrisa abierta, ella. Miradas abiertas, las. Miradas abiertas. Pies abiertos, los. Pies abiertos. Abrir un regalo, abrir una ventana, vistas al mar abierto, abrir un jarabe, una botella de cocacola, libro abierto, abrir por arriba, cabeza abierta, se abren cerraduras, abrir un diccionario, opositar sin abrir un libro, abierto de mente. Abrir un melón, él. Abrir una sandía, ella. Abrir con los dientes para arriba, abrir tu sótano, abrir mi caja de Pandora, abrir por una página, abrir por curiosidad, abrir un caso, a bribir que son dos días, abrir un himen, abrir la nevera, la lavadora, lavavajillas abierto, abrir con un beso, abierto por atrás, abrir por el final, final abierto.

Baby steps

2010-09-05T16:56:00.003+02:00

Guardo en la caja de los hilos la palabra tirar. Soslayo del contenedor de reparto una sonrisa, un a mí sí me vale. Saco uno a uno los alfileres del acerico seco de mi corazón. Introduzco en mi dedo capital, corazón, el dedal que mueve y protege mi destino.

Preparo la tela de lino. Me decido por el color vainilla. Hilo y tela rompen el maleficio de lo tirado. El dedo corazón roza los bordes: la tela y el telar, el pulgar y la tela, roces. La urdimbre, el gusto por bordar la vida.

La aguja daña para unir. El dedal acompaña el camino. La intención es el valor. La acción, el nuevo traje. Transformo mi voluntad de caer tirada, de liberar el pasado, por un deseo de dar, por la conveniencia de vender.

Compro calcetines nuevos para dejar de andar descalza.

Llegó septiembre

2010-08-30T21:36:00.011+02:00

Como el caballo del ajedrez salto casillas
y en ninguna me quedo.
Que alguien salve a la Reina
de las Repúblicas,
a la musa de Sabina, a la princesa Peleona.

Que se callen los vecinos impertinentes
que paren el tráfico a esta vuelta al cole
que el frío no llegue y el alfil no se me cruce.
Que los peones no conozcan la cola del paro.
Que el Rey sirva para algo.

Que las torres me alcen en lo alto
de este desamparo y la música apacigüe

todas las magulladuras del verano.

La letra de esta canción es de nuestro querido Port.

¿Cómo están los pájaros de tu cabeza?

2010-08-28T15:28:00.003+02:00

Exite un lugar, como tantos otros, donde se han dejado crecer los árboles, donde se han sembrado mantos de hierba, donde la estrellas te acogen en la noche fresca del verano y los pájaros cantores te despiertan por las mañanas. Qué suerte tengo que ahora, por unos días, vivo en ese lugar.

Ahora que estoy quieta sé que los destinos de las aves no son inciertos, ellas gustan del reposo en el lugar conocido: hacen sus nidos junto a la chimenea, beben del agua del estanque, y gorjean sobre los pinos que miran al Sur. Al principio de verano revientan colores y gozan de la intensidad de la cereza.

Aves y pájaros son libres. Quisiera llevarme de este verano el reposo, el aterrizaje y el vuelo de las geografías de las aves.

Almería marchita. Cara A.

2010-08-26T13:35:00.001+02:00

Calma. Vacío. Agua.

San José amenazada por un gentío de bañadores sin cabeza. Sombrillas de colores flotan bajo las ondas de la bandera verde. Mar, chicharras y griterío amasan barro al calor de los cactus.

Tenedores golpean platos, el reloj se desnivela: desayunos a media tarde y comidas a la hora de la cena. Duermen los turistas singles al despertar de las rutinas.

San José, playa marchita de soledades ocupadas.
Padre putativo, playa.
Marchita playa ... de niños de padres hippies.

Atracción por el puma

2010-08-18T06:30:00.004+02:00

El cascarón se rompe remolón.
Viernes, Venus, ¿vienes?

Navegamos como imanes
hacia el epicentro del Tsunami,
nosotros.

Se sumergen los cuerpos
entre remolinos de arena.
Compartimos divos
besos de Venus.
Rescatamos plenos
perlas negras.

Nos despedimos a la fuga.
Viernes, Venus, vienes y ... te vas.

El sostén perdido

2010-08-07T10:13:00.003+02:00

Después
de amputar mi brazo izquierdo,
de quitarme la nariz
de dejarme los pies en los zapatos
de olvidarme el pelo en el cepillo
de depositar las orejas junto a los pendientes...

Después

de encontrar vestidos con cinturas marcadas
rebuscar cuellos entre bufandas
jugar con anillos olvidados en guantes
de apoyar mi almohada sobre un pecho amable

Después descubro que

ahora no encuentro el plano de la baldosa
que me sujeta.